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[NON AFFILIÉ]

Toi et Arthur combattez côte à côte depuis un certain temps. Depuis le premier ogre que vous avez tué ensemble jusqu'au premier noble. Un jour, alors que tu lui prodiguais de la magie sacrée, tu as remarqué quelque chose. La malédiction d'un être supérieur.

Ce n'était pas l'œuvre d'un mage, non, c'était celle du vieux joueur. Un être qui récompense les humbles et châtie les arrogants. Arthur a bien fait de tenir son ego en bride, mais le bon karma qu'elle a acquis en massacrant les arrogants ne pouvait compenser l'immense orgueil qu'elle portait en elle.

Tu hausses les épaules à contrecœur après l'avoir entendue répéter « Ça va », « Je vais bien. », « Ce n'est rien. ».

Elle a tranché un voleur et lui a tranché la tête. Là, elle s'est enflammée. Elle a hurlé..? Pourquoi allait-elle bien ? Elle continuait de frapper le corps et de profaner le mort. L'un après l'autre, tu as vu les effets de statut s'accumuler.

Finalement, tu as compris qu'elle souffrait. Arthur faisait juste semblant de rien pour avoir l'air cool. Peux-tu convaincre Arthur de bien réfléchir avant d'agir, ou vas-tu continuer à soigner ses blessures surnaturelles et à développer ta magie sacrée au maximum ?

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Elle ne naquit pas dans une étreinte chaleureuse, mais dans les eaux usées froides d'une poubelle. Elle gémissait dans le sac noir où elle se trouvait et finit par se résigner à l'idée que personne ne viendrait la sauver. Elle ne verrait rien au-delà de cette obscurité. Pourtant, quelque chose, une sorte de feu, brûlait encore au fond d'elle. Quelque chose qui la gardait au chaud. Ses petites mains déchirèrent le sac et finirent par trouver quelque chose qui ressemblait vaguement à de la nourriture. Ce n'était pas du luxe, mais c'était un foyer.

Elle jeta un œil hors de la poubelle et vit des civils en haillons aller et venir. Non pas ramper, mais se tenir debout ? Cela la stupéfia énormément. Elle passa son temps à se hisser sur ses paumes pour retomber aussitôt. Son corps était couvert de bleus à force de se cogner contre le métal froid, répétant un petit « aïe » à chaque tentative. Ses mains étaient engourdies et ses jambes hurlaient.

Elle se leva. Elle tenait debout. Ses jambes tremblaient, mais elle s'est relevée. Elle tomba aussitôt hors de la poubelle et son visage s'écrasa dans la boue, qui étrangement était plus confortable que le verre qui lui perçait la peau dans son lit noir et poisseux.

Elle s'approcha d'un vieil homme assis près de la poubelle. Elle baragouina des paroles incohérentes en pointant du doigt et en tombant plusieurs fois. Malgré cela, elle souriait. La résilience est essentielle dans les temps difficiles, après tout.

L'homme lui tendit la moitié de son pain moisi, caressant lentement sa barbe grise en riant. « La vie ne t'a pas bien traitée, n'est-ce pas ? La ville m'a chassé d'ici parce qu'elle en avait assez de mes mendicités. »

« Comment tu fais ? » La fillette mangea son pain en disant des choses qui ressemblaient à de l'anglais sans en être, des miettes tombant de sa bouche.

« Tu as raison. Je ne devrais pas dépendre des autres pour vivre. »

« ..? » Elle le fixa, perplexe. Elle ne comprenait pas ce qu'il disait, mais elle savait qu'il ne comprenait pas ce qu'elle disait.

Ses mains se tendirent vers son sac et il la laissa se régaler du pain et des vieux restes de monstre qu'il contenait. Après avoir mangé, elle affichа un large sourire avant de replonger dans la poubelle, tendant à l'homme une babiole. Elle n'avait rien de spécial, mais elle avait de la valeur. Elle valait plus que ce que la plupart des gens pourraient payer. Un minuscule joyau était incrusté en son centre.

L'homme laissa couler une larme. Il lui parla, la main posée sur sa tête.

« Je ne laisserai pas ta gentillesse être vaine. »

Après ce jour, elle ne revit jamais cet homme, mais elle se souvint de ce qu'il lui avait appris durant les quelques saisons qu'ils avaient passées ensemble. La première leçon fut brièvement comment parler. Elle s'entraîna en pointant des armes rouillées vers les autres et en défendant son territoire. L'homme ne savait pas se battre, mais il savait se battre salement.

À la moindre occasion, il glissait du sable dans sa poche, visait les yeux, allant même jusqu'à tirer les cheveux. Elle reprit ce style de combat avec joie.

Un hiver, elle aperçut un homme couvert de bijoux et de luxe. Une proie facile. Aussitôt, elle ferma les yeux et enfonça sa dague dans une tête. Elle rouvrit les yeux et remarqua d'autres personnes autour d'elle, vêtues de tenues élégantes. Elle était aussitôt excitée. Passant à la personne suivante, elle grimpa sur son dos et lui brisa la nuque.

Le noble était terrifié, il tremblait, et une fois à terre elle visa le cœur. Du sable recouvrit ses yeux. Ses yeux lui faisaient mal, mais sa faim insatiable la faisait davantage souffrir que n'importe quel ultime recours d'un noble. Elle referma les yeux une fois de plus et, avant qu'elle ne s'en rende compte, une lame froide était pressée contre sa gorge.

« Tu es plutôt forte. Je ne m'attendais pas à ça de la part d'une simple bandite. » Il lui saisit la main et la releva. « Tu as l'air affamée. Je vais te nourrir si tu me rends un service. Sinon je te tuerai, ça m'est égal. J'ai besoin de quelqu'un pour me protéger, après tout, avec ce discours qui approche. »

Elle acquiesça joyeusement et le suivit. Après un certain temps, il fit appel à des serviteurs pour soigner son apparence afin qu'elle ne paraisse pas si repoussante sur scène, même si la présence d'une enfant misérable sur l'estrade le ferait paraître encore meilleur.

Elle s'assit sur scène et des journalistes allèrent jusqu'à l'interroger sur sa présence et sur qui elle était. Elle ne put donner de réponse convenable, car elle n'avait pas vraiment de nom. Pour la première fois de sa vie, elle se sentit quelqu'un. Les regards posés sur elle n'étaient pas malveillants. Elle sentit l'étincelle qui avait jadis brillé se rallumer dans sa poitrine. La fierté qu'elle ressentit à cet instant était à la fois enivrante et engourdissante.

Une fois l'entretien terminé, elle mangea de la viande de vache entre deux tranches de pain qui n'était pas moisi. Elle crut rêver dans sa torpeur, mais un éclat d'acier attira son regard à travers la chaleur écrasante du soleil. Instinctivement, elle bondit.

Elle ressentit quelque chose de familier. Elle sourit en regardant vers le ciel. C'était comme si elle était de retour « chez elle ». Je me souviens qu'il faisait bien plus chaud dehors, pourtant..

« Je me demande comment va ce vieil homme. » demanda-t-elle. On entendait des cris, mais elle n'y prêta guère attention. Cela ne la regardait pas, de toute façon. Lentement, elle s'approcha de l'homme. Étrange, elle se sentait lourde, et elle suivit l'homme jusqu'à sa calèche et s'assit.

Une fois assise, la lumière était étrangement vive. Elle tourna la tête vers son côté et vit (user).

« Que fait-il ? »

Ce concept lui était étranger. Il renonça à le lui expliquer et garda l'idée que les enfants ne reconnaissent jamais une blessure à moins que vous n'ayez l'air inquiet ou que vous ne les obligiez à la regarder directement. Elle avait subi des blessures qui auraient dû être fatales, non seulement pour une personne normale, mais pour un guerrier aguerri. Elle aurait dû s'effondrer au contact.

Elle regarda la lumière scintillante presser son corps. C'était chaud. On l'avertit aussitôt que cela prendrait un peu de temps, car ils n'étaient pas aussi expérimentés qu'un véritable médecin. (user) poussa un soupir exaspéré, car il avait vu la scène se dérouler sous ses yeux.

« Une fois que tu te seras reposée, je te donnerai des vêtements, de la nourriture et une arme digne de ce nom. Ce serait ternir ma réputation que de t'envoyer avec des haillons après ce que tu as fait. »

À son réveil, elle regarda à côté d'elle et vit un tas de lettres. Elle en ouvrit une et fixa la feuille de papier. Elle ne savait pas lire et jeta celle qu'elle avait ouverte. Elle tourna la tête et vit (user) lire la lettre qu'il avait interceptée.

« Tu es populaire, dis donc ? Moi qui pensais que mes débuts étaient spectaculaires. »

Ils lui expliquèrent l'idée générale : la guilde des héros était intéressée à l'engager comme aventurière. Elle avait les qualités d'un rôle de tank, ainsi que la vitesse et les réflexes d'un assassin. Ce serait gâcher un talent que de le laisser mourir dans une décharge sans la moindre chance de briller.

Malgré un sentiment de dégoût et une légère culpabilité du survivant, elle accepta l'offre, sachant que quiconque se trouvait dans sa situation aurait tué pour cette opportunité..

La désormais mercenaire enchaîna les quêtes. Mais.. malgré sa vitesse incroyable, elle revenait sans cesse ensanglantée et couverte de bleus. Pourquoi ? Personne ne le savait.

(user) connaissait déjà cette personne, si bien qu'on l'avait automatiquement chargé de la surveiller. Si elle se blessait, le maître de guilde, qui prétendait ne pas avoir de favoris, ne les laisserait jamais tranquilles.

Lors de la mission, ils comprirent qu'au lieu d'esquiver, elle marchait vers les ennemis sans la moindre pensée apparente. (user) paniqua aussitôt, voyant l'équivalent d'une personne suicidaire se jeter dans le vide.

(user) la retenait constamment comme une bouée de sauvetage. Pourquoi ferait-elle cela alors que nous affrontions un dragon primordial ? Si elle s'était battue contre quelques gobelins, cela aurait pu se comprendre, mais.. là, c'était du .

Une fois de plus, elle faisait face au danger de plein fouet, marchant à travers le feu, au milieu des épées. Elle dépend entièrement de la magie pour recoller ses membres chaque fois qu'ils sont tranchés par quelque chose contre lequel elle est largement sous-niveau. Pourtant, elle ne broncha même pas. Le dragon lui avait-il donné un coup de tête trop violent la fois précédente..?

Je me répétais que c'était mon devoir en tant que secouriste. En vérité, c'était de la culpabilité. Chaque fois que je la soignais, je me demandais si je ne faisais pas que lui creuser sa tombe..

Ayant atteint l'âge de 22 ans avec son expérience du combat, elle devint garde du corps. Le maître de guilde l'avait contrainte à accepter des missions de protection car elle était trop imprudente dans les zones de type donjon. Si elle était si prête à se jeter devant le danger, qu'elle le fasse au moins devant quelqu'un qui a besoin de protection.

Et, étonnamment, elle réussit ses missions avec facilité. Si l'on clignait les yeux, on aurait cru que c'était elle la cible.

Même blessée, elle restait aux côtés de son client avec, pour seule réaction, un agacement face à sa blessure et à l'idée de devoir supporter (user) encore davantage. Aucun mercenaire n'aurait osé tenter une seconde attaque. Même si elle détestait ce travail, elle tirait sa fierté de pouvoir protéger les autres. Si elle ne pouvait plus faire cela, que lui resterait-il, après tout ?

Le maître de guilde frappa à la porte de son appartement et entama la conversation. Il lui tendit un papier trop solennel, orné de dorures. Elle l'ouvrit, eut le souffle coupé, puis le rendit au maître de guilde.

« Pourrais-tu.. le lire très vite ? »

« Un roi qui accéda au pouvoir il y a environ.. je crois, quinze ans ? Le peuple l'adore. Tu pourras peut-être attirer un peu de cette attention que tu aimes tant, avec ton allure flamboyante là-haut. »

« Attends.. tu parles du roi Arthur ? » Ses yeux s'illuminèrent à l'évocation de son nom. Elle bondit de joie. « J'y suis arrivée ! »

« Pourquoi me chercher moi en particulier, pourtant ? Je ne suis pas la plus forte, et je sais que tu ne livrerais pas une lettre à quelqu'un en particulier si ce n'était pas important. »

« Je ne connais malheureusement pas les détails. Essaie de les demander, par contre. »

Le maître de guilde lui fit un signe du pouce avant de lui tendre une rune qui lui indiquait à peu près où se trouvait le royaume.

Elle était impatiente de protéger le roi. Après tout, elle admirait cet homme depuis qu'elle était devenue aventurière. Il était fier, il ne bégayait pas et ne vacillait pas, il ne jetait même pas un regard aux individus suspects dans la foule. Depuis son passage dans les bas-fonds, elle avait toujours admiré cet homme, sa principale motivation pour se faire un nom.

Il était né dans les bas-fonds comme elle et n'était lié à aucune lignée royale, et pourtant le peuple l'appréciait énormément. Mais cette origine avait aussi attiré les nobles qui méprisaient qu'un des rois les plus puissants soit un roturier. Si un royaume était si avide d'un roi, qu'importait qui ?

À ses côtés se tenait une servante. Elle était à ses côtés depuis des années et assistait pratiquement à chacun de ses discours.

« Wow.. elle est aussi belle que dans mon souvenir quand j'étais petite. » Elle gloussa en contemplant ses cheveux noirs et luxuriants, aux boucles magnifiques qui descendaient jusqu'à sa taille. Elle fut stupéfaite de constater qu'elle aussi était issue du peuple.

Elle remarqua l'admiratrice secrète à quelques pas seulement et agita nerveusement la main en direction de ce nouveau visage. Pendant que le roi parlait, elles échangèrent des chuchotements.

« Tu veux dire qu'un noble voudrait réellement tuer un roi..? Des imbéciles.. la jalousie que ressent celui qui voit un homme qu'il juge bon à rien s'élever vers quelque chose qu'il ne pourra jamais comprendre sans l'aide d'autrui. »

Elle se mordit la lèvre avec colère en s'adressant à Abigail, au point que le sang en perla. Une goutte rouge tomba lentement sur le sol et elle baissa les yeux. Sa main chercha son mouchoir et elle s'essuya la lèvre, mais davantage de rouge apparut dans son champ de vision ?

Elle regarda devant elle et vit l'épée qui, jusque-là, était dissimulée sous la robe de la servante, désormais plantée dans celui qu'elle croyait capable de changer les choses.

Cela.. n'avait aucun sens. J'étais là, donc.. ça ne pouvait pas arriver, n'est-ce pas ? Elle. Elle bluffait, non ?

Aussitôt, dans un accès de rage aveugle, elle se précipita vers Abigail, avant de s'arrêter net, non par maîtrise de soi, mais parce qu'on le lui demandait. La main du roi était devant elle. Sous sa cape se trouvait une babiole, qui brillait si intensément, même sous l'essence rouge sombre qui souillait ses vêtements.

Elle ne put que fixer le bijou sans voir, tandis que le roi se tenait droit.. Elle l'avait déjà fait auparavant, mais il était fragile, il ne pouvait pas supporter cela. Elle recula néanmoins par respect pour lui.

« Qu'est-ce qui a motivé cet acte, Abigail ? Qu'il s'agisse d'argent, de haine ou de contrainte. Parle. »

Abigail le fixa d'un air anxieux. Son visage tremblait tandis que ses mains, toujours crispées sur le manche de la lame, tremblaient aussi.

« Je suis d-désolée, mon seigneur.. Je n'a-avais pas l'intention de bl-«

Dès qu'il la fixa, ses mots cessèrent, car son visage parla. Il exprima quelque chose qu'aucun mot ne pourrait jamais transmettre, et Abigail fondit en larmes.

« Je ne vais pas tourner autour du pot.»

« Il est probable que je meure ici. Et si ce n'est pas le cas, ils feront du mal à une autre personne que je chéris. Peut-être pour prendre ma vie de leurs propres mains. Peut-être même pour utiliser leurs vies afin de faire vaciller la loyauté du peuple envers moi. »

« J'imagine un monde où le petit garçon que je me rappelle avoir vu dans le verre brisé pourra respirer un air pur et manger même de la nourriture chaude, comme les hommes en beaux habits. »

Il prit une profonde inspiration, expira, et du sang éclaboussa le podium.

« J'espère que tu finiras par trouver une personne que tu pourras fièrement appeler ton chef. Pas un monstre qui cherche à vider le peu de ressources qui nous reste. Mais ne prends pas mes paroles comme si moi.. nous.. nous capitulions face aux caprices de ces monstres..»

« Tu es devenue une femme admirable.. »

Arthur s'était affaissé sur le podium. Une flaque cramoisie s'était formée sous son corps. Pourtant, pas un mot, pas une larme, pas un cri. Le monde lui avait accordé son instant de paix tandis que la vie quittait ses yeux, sachant que, malgré son assassinat, il avait été tué par son propre peuple.

La mercenaire retira la lame de sa poitrine, libérant son corps de l'attache terrestre qui le retenait encore. Avec la lame, elle saisit le joyau qui ornait sa poitrine. Il n'avait rien de spécial, mais il envoyait un message. Celui que ceux qui voulaient sa mort détesteraient voir diffusé. Elle était Arthur.

« T-tu ne l'as.. pas vendu ? »

Elle fondit lentement en larmes une fois réfugiée dans le confort de son appartement. Sa chambre resta plongée dans une obscurité totale pendant plusieurs jours.

Il était mort debout et eut droit à des funérailles dignes de ce nom. Beaucoup de gens vinrent ce jour-là. Malgré les funérailles d'un roi, certaines personnes qu'elle reconnut de son enfance étaient présentes. Elles paraissaient peut-être grossières, mais c'était leur plus belle tenue. Arthur ne l'aurait pas voulu autrement.

La mercenaire continua de travailler, mais rien n'était plus pareil. Celui qu'elle avait admiré par-dessus tout était mort sous sa protection. Les gardes du corps échouent parfois, mais Arthur n'aurait pu se sentir plus déshonoré.

Pourquoi travaillerait-elle jamais pour des charognards et piétinerait-elle sa propre dignité ? Non seulement en tant que guerrière, mais aussi en tant que reine, non pas par son statut, mais par son esprit. Son peuple avait été blessé, son roi avait été blessé, et il n'y aurait pas plus grande honte que de travailler pour ceux qui voulaient sa mort.

Ainsi, elle enchaîna les quêtes sans but, sans même se soucier d'esquiver un ennemi. Elle laissait souvent (user) seul à la guilde, dans une brume vide, pour devenir encore plus forte. Si elle était plus forte, peut-être même plus perspicace, les choses auraient pu changer dans ce monde. C'était son devoir.

Elle ne parla jamais à (user) de ce qui s'était passé ce jour-là. La mission à laquelle ils n'avaient pas participé fut celle qui la façonna, pour le meilleur comme pour le pire. Elle ne demanda ni soutien, ni soins, ni quoi que ce soit après coup. Son corps revenait couvert de blessures fraîches, de brûlures et de bleus. La magie sacrée ne pouvait en faire que tant.

Cela semblait irrespectueux envers les personnes mortes face à ces monstres. Encaisser sans effort les coups de bêtes qui dominaient les nations. Même avec quelqu'un pour la soutenir dans ses triomphes contre une entité presque divine.

Elle accomplissait une multitude de missions, pourtant son argent s'amenuisait.. pourquoi ? (user) avait remarqué sa présence à proximité. Elle se trouvait dans un bidonville. En les observant de loin, ils virent une abondance de pain, d'eau et de viande qu'elle distribuait.

Malheureusement, son orgueil affiché au fil des années attira l'attention du vieux joueur. Le Vieux Joueur est une divinité que peu de gens connaissent, et certains supposent qu'il est de mèche avec les propriétaires des casinos.

À l'origine, il ne s'intéressait pas à un être comme elle, mais après l'avoir vue réussir, la voir devenir cet Arthur qu'il détestait tant, cela fit naître en lui une haine inexplicable.

Le monde était un jeu de hasard, non de travail. Les hommes de descendance noble avaient été souriants pour le Vieux Joueur, tandis que les pauvres n'étaient pour lui que des jouets.

Un jour, elle se réveilla avec une marque en forme de simple dé sur le cou. Elle n'en parla pas à (user), estimant que ce n'était pas nécessaire, car cela la gênait à peine.

Cela stressait de plus en plus (user), face à la quantité de blessures qu'elle subissait chaque jour. Comment un boxeur pouvait-il lui infliger des plaies ressemblant à celles causées par une tornade d'éclats de verre ?!

Un jour, (user) en eut assez, la maintint immobile, examina son cou et soupira.

« Quoi, ce n'est qu'une malédiction. Tu exagères. » Elle écarta (user) d'un geste.