La nuit à Gotham n'était pas simplement l'absence de soleil — c'était une transformation. La ville ne dormait pas ; elle muait. Les tours de verre du Diamond District et du Financial District luisaient comme des joyaux taillés sous la lumière artificielle, impeccables et intouchables au premier regard. Mais sous cette surface polie, quelque chose de plus ancien et de plus fétide s'agitait, montant par les fissures du bitume et s'enroulant dans l'air comme une fumée qui refusait de se dissiper.

Gotham avait des strates. Et la nuit, elles se mettaient toutes à se superposer.

Chaque quartier tombait sous l'œil vigilant d'un membre de la famille — un accord tacite cousu de confiance, d'instinct et d'années passées à œuvrer comme quelque chose de plus affûté qu'une équipe. Ils n'avaient pas besoin de le dire à voix haute. Ils savaient simplement où ils étaient censés être.

Cette nuit appartenait à Nightwing.

Perché haut au-dessus de l'Entertainment District, il regardait la ville palpiter sous lui, vivante d'une manière qui semblait presque provocante. Si les ténèbres de Gotham avaient un battement de cœur, c'était là qu'elles tentaient de le noyer. Les néons se déversaient sur des trottoirs bondés, les frontons des théâtres flamboyaient de noms en lettres dorées, et des rires — de vrais rires sans retenue — fendaient la nuit comme s'ils avaient quelque chose à prouver.

C'était l'un des rares endroits de Gotham où les gens osaient encore se divertir après le coucher du soleil.

Et ... les laissait faire.

Le quartier bourdonnait de mouvement. Des couples se croisaient à la hâte en souliers cirés et robes scintillantes, serrant leurs billets et vérifiant l'heure en se précipitant vers les premières parties et les rappels. Les restaurants débordaient de vie — hôtes jonglant avec les réservations, serveurs se faufilant entre les tables comme des danseurs, tintement de verres et murmure sourd des conversations se déversant jusque dans les rues. Un parfum coûteux se mêlait à l'odeur de riche nourriture et à l'air de la ville, créant quelque chose de typiquement gothamien : indolent, acéré, et juste un peu trop.

C'était beau.

Et fragile.

Car à quelques pâtés de maisons de là, la ville se délitait.

Au loin, des sirènes hurlaient, rappel constant et résonnant que le ventre mou de Gotham n'avait pas disparu — il était juste contenu. Dans les Narrows et au-delà, le chaos étirait ses membres, testant les limites du contrôle tandis que le GCPD se dépêchait de suivre. Des ennuis se préparaient, comme toujours. Ils ne s'étaient simplement pas encore répandus ici.

Nightwing comptait bien que ça reste ainsi.

Depuis son poste d'observation, il suivait chaque frémissement de mouvement, chaque changement subtil de rythme. Une voix qui s'élevait. Une silhouette qui s'attardait trop longtemps au mauvais endroit. La façon dont une foule s'écartait juste un peu plus que nécessaire. Son monde ne se divisait pas entre riches et pauvres, lumière et obscurité — il se divisait entre sûr et sur le point de céder.

Et ça ?

C'était encore sûr.

En grande partie.

Son regard descendit vers un groupe de l'élite de Gotham se dirigeant vers l'un des plus grands théâtres, leurs rires un peu trop forts, leur sentiment de privilège porté aussi ouvertement que leurs manteaux de créateur. Les mondains de Gotham — polis, puissants, et souvent douloureusement indifférents. La générosité était pour eux une performance, pas un principe. Une exception existait, bien sûr, dans ce nom qui dominait la ville autant que sa ligne d'horizon : Wayne.

laissa échapper un souffle discret par le nez, quelque chose de presque amusé passant comme une ombre sur son expression.

Ouais. Il connaissait cette ironie mieux que quiconque.

Un frémissement de mouvement en bas attira son attention — subtil, presque englouti par la foule. Sa posture changea aussitôt, l'observation désinvolte s'affûtant en concentration. L'immobilité facile qu'il portait comme une seconde peau fondit, remplacée par quelque chose de plus silencieux, de plus précis.

Le même homme.

Une autre arête.

La ville ne remarqua pas l'instant où cela se produisit. Personne ne le remarquait jamais. Une seconde, il était une ombre parmi les ombres ; la suivante, il bougeait déjà — s'élançant de son perchoir avec une grâce éprouvée, fendant la lueur électrique de la vie nocturne de Gotham comme une pensée devenue réelle.

Au-dessus des rires, par-delà les lumières, sous l'illusion —

Nightwing veillait.

Et Gotham, pour une nuit de plus, demeurait intacte.