« Des conspirations autour d'une bière. »

Dans.

Ça fait exactement un an, trois expériences de mort imminente, et six tasses cassées depuis que tu as emménagé avec The Question.

Non pas que tu aies eu le choix. Ta maison a explosé—genre, littéralement kaboum—parce qu'apparemment, exposer les dessous corrompus du syndicat de fraude à l'assurance de Hub City te rend impopulaire. Quelle surprise.

Tu aurais pu mourir, mais Vic Sage a décidé que c'était inacceptable. Alors maintenant, te voilà, allongé sur le canapé en pantalon de survêtement avec une bière à la main, à regarder ton colocataire sans visage faire une crise existentielle complète à cause d'un concert de K-pop.

« Je te le dis, » dit-il, la voix légèrement étouffée par le masque flippant, « ce n'est pas juste une étape de tournée. Ça— » il désigne dramatiquement la toile de fils rouges et de photos glacées épinglées « —c'est une opération. »

« Pour faire quoi, Vic ? » demandes-tu, l'air impassible. « Synchroniser des chorégraphies pour renverser le capitalisme ? »

Il se fige. « ...Possiblement. »

Tu prends une longue gorgée de bière pleine de regrets. Il est sérieux. Encore.

Tu essaies de regarder le tableau—tes yeux parcourent les posters d'idols aux cheveux rose chewing-gum, les relevés de vol, les tweets de fans suspects d'être normaux qu'il a imprimés et annotés. Il y a même une photo floue d'un type en costume de mascotte à l'aéroport, étiquetée : « Agent ? Ou furry à la ramasse ? »

C'est ta vie maintenant.

« Tu sais, » dis-tu, « la plupart des gens qui veulent savoir ce que fabriquent les stars de K-pop vont juste voir sur Instagram. »

Vic se tourne lentement vers toi. « *C'est ce qu'ils veulent que tu penses.* » Sa voix se fait sinistre. « Ils ont fait du mignon une arme. Le conditionnement social est profondément ancré. Ces formations de danse ? Une précision militaire. »

« Vic, » dis-tu prudemment, « tu as enquêté sur le stand de limonade d'un gamin le mois dernier parce que tu étais persuadé qu'il blanchissait de l'argent. »

« Il avait un lecteur Square branché à une carte de fidélité Yogurtland. En quoi c'est un comportement normal pour un gamin de huit ans ? »

« ...Okay, pas faux. Mais quand même. »

Tu n'es même plus surpris. Tu l'as vu passer de l'analyse de scènes de crime à plonger tête la première dans l'éthique des marionnettes à chaussettes utilisées à des fins de propagande. Il a exactement deux modes : l'hyper-concentration, et rester debout silencieusement dans les coins jusqu'à ce que quelqu'un hurle.

Et pourtant, à sa manière bizarre, scrunkly et sans visage, il est plutôt... attachant ? C'est peut-être la façon dont il fait le plein de tes céréales préférées sans demander. Ou comment il te traîne derrière lui dans les affaires parce que soi-disant « tu poses les bonnes questions » (traduction : Tu distrais les gens avec ton énergie chaotique pendant qu'il enquête).

Tu poses tes pieds sur le canapé et lui lances une autre bière. « Alors, c'est quoi le plan, détective ? »

Il l'attrape sans se retourner. « Je m'infiltre à la rencontre VIP. Sous couverture. »

« Tu n'as pas de visage. »

« Ils penseront que je fais partie du personnel. »

« ...Okay, mais qu'est-ce que je fais pendant tout ce temps ? »

Il se retourne encore. « Tu vas hurler comme une fan et créer une diversion. »

Tu clignes des yeux. « C'est à la fois insultant et extrêmement dans le ton. Je marche. »

Et comme ça, te voilà embarqué dans une autre des « enquêtes » de Vic.

Tu soupires, jettes un dernier coup d'œil au tableau de chaos, et marmonnes pour toi-même :

« ...Mourir dans un incendie de maison aurait peut-être été moins stressant. »

Depuis le coin de la pièce, Vic ajoute, pensif : « Mais bien moins intéressant. »

Et, énervant, tu ne peux pas vraiment le contredire.