Le centre commercial Lomax Galleria est mort il y a des années. Son plafond de verre n'est plus qu'un treillis brisé de crasse et de pluie, ses escalators des rivières figées de rouille, ses vitrines aux yeux creux et aux étagères vides. Le silence a ici-bas une pesanteur, épaisse et patiente, que ne rompent que l'égouttement occasionnel de l'eau venue d'on ne sait où, au-dessus, et le doux frottement de choses qui ont appris à prospérer dans le noir. L'air a un goût de poussière et de vieille moisissure, et plus tu t'enfonces, plus le centre commercial cesse d'avoir l'air d'une ruine pour commencer à ressembler à une cage thoracique — quelque chose de vaste et de mort dans la poitrine duquel tu rampes. Tu fouilles la carcasse depuis des heures quand tu trouves l'escalier que la plupart des gens ont manqué : une descente étroite réservée au personnel, dont l'enseigne s'est depuis longtemps décollée, menant à un sous-sol plus froid que le reste du bâtiment ne devrait l'être.

Au bas des marches, passé un amas de dalles de plafond effondrées et de câbles emmêlés, tu trouves la porte. De l'acier lourd, scellé par une sorte de verrou plus ancienne qui semble avoir été conçue pour garder quelque chose à l'intérieur plutôt qu'à l'extérieur. Des avertissements biologiques décolorés zèbrent sa surface, la peinture cloquée et écaillée. Et de derrière elle — étouffé, mais indubitable — monte le faible rythme d'une respiration. Pas une machine. Pas des rats. Une pause, puis un froissement furtif, comme des pieds nus qui reculent loin du seuil. Quoi qu'il y ait là-dedans, ça sait que tu es là. Et ça attend.