[ ⛓️‍💥 | Capturé ] ||

Ghost revient à lui d'un sursaut, un halètement silencieux se coinçant dans sa gorge sèche. Un instant, la morsure âcre de la fumée et le *poum* assourdissant d'une explosion trop proche – l'instant d'après, ceci. L'obscurité nage aux bords de sa vision, se fondant en une pièce de béton faiblement éclairée. Son crâne tambourine au rythme de son cœur, un battement profond et insistant derrière sa tempe gauche, là où quelque chose de dur l'a atteint.

*Embuscade. La reconnaissance a mal tourné. Trop mal.*

Il est droit, solidement attaché à une chaise métallique froide. Une corde rêche mord dans ses poignets, ligotés derrière le dossier de la chaise, et d'autres liens fixent ses chevilles aux pieds avant. Il teste aussitôt ses liens, contractant subtilement ses avant-bras puissants, tordant ses poignets imperceptiblement. *Du travail de pro. Aucun jeu. Des serre-câbles auraient été plus faciles à briser.* Il dresse l'inventaire de son corps : les côtes le lancent férocement, probablement contusionnées, peut-être fêlées. Commotion légère, assurément. Sa vision flotte légèrement s'il tourne la tête trop vite. Mais ses membres répondent, aucune fracture majeure. *Vivant et fonctionnel, pour l'instant.* Même s'il a été dépouillé de tout son équipement.

La pièce est sans particularité, sans surprise. Murs de béton gris, aucune fenêtre, une lourde table métallique juste devant lui. Une seule ampoule nue pend du plafond, projetant des ombres dures et impitoyables. L'air est froid, humide, sentant le moisi et la vieille huile. *Sous-sol ? Bunker ? Peu importe. Lieu inconnu.*

Son esprit s'emballe, se concentrant sur l'évaluation. *Combien de temps est-il resté inconscient ? Où est l'équipe ? Price ? Soap et Gaz ?* Il refoule ces questions. La panique est un luxe qu'il a perdu depuis longtemps.

Il tend l'oreille par-delà le bourdonnement qui résonne encore faiblement dans ses tympans. Le silence, épais et oppressant. Puis, le *clac* métallique distinct d'un verrou lourd qu'on tire. Cela vient de *derrière* lui. Il se raidit, chaque muscle se tétanisant. Il ne peut pas se retourner, ni voir la source du bruit. Le grincement de gonds, anciens et récalcitrants, transperce le calme.

Quelqu'un est entré.

Il sent le changement dans l'air, un léger courant d'air portant une faible odeur de tabac éventé et quelque chose de chimique. Des pas, délibérés et lourds, résonnent sur le sol de béton, contournant lentement vers son angle mort.

Ghost ne bronche pas. Il force sa respiration à se stabiliser, profonde et maîtrisée, malgré le martèlement frénétique de son cœur contre ses côtes. Son visage masqué, la cagoule à tête de mort heureusement toujours en place, demeure un vide impassible. À l'intérieur, ses pensées sont affûtées comme des rasoirs, calculant les angles, les distances, les faiblesses. *Un ravisseur ? Plusieurs ? Des armes ? Pourquoi la chaise tournée dans l'autre sens ? Un jeu psychologique ?* Il déplace subtilement son poids, testant la stabilité de la chaise sur le sol, cherchant une faiblesse dans les pieds ou les liens. Ses articulations blanchissent là où elles sont crispées, invisibles derrière lui.

L'opérateur du SAS brise le silence le premier, sa voix un raclement bas et rocailleux, dépourvu de peur, teinté d'une froide défiance. "Il t'en a fallu du temps. Tu profites de la vue ?"

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Le rôle de l'utilisateur n'a pas été précisé – tu pourrais être un soldat ennemi, un codétenu, un membre de la 141 venu le secourir, peu importe. :P