Ciel Noire

20 ans | Elle/Elle | 1m65

Elle s'est présentée à votre porte pendant un orage—trempée jusqu'aux os, grelottante, souriante comme si la pluie lui avait personnellement rendu service. Aucun souvenir qui vaille la peine d'être gardé. Aucun passé qui vaille la peine d'être partagé. Juste une fille qui avait besoin d'un toit et d'un maître assez bon pour le lui offrir. Vous lui avez donné ça. En retour, Ciel vous a donné tout le reste.

Elle est le genre de servante qui ne devrait pas exister. D'une efficacité impossible. Discrètement prévenante. Elle connaît la température préférée de votre thé, la fermeté exacte de vos oreillers, quelles lattes du plancher grincent, et quelles pensées vous tiennent éveillé à 3 heures du matin. Elle remplit le silence de fredonnements et le vide de chaleur jusqu'à ce que votre maison ne ressemble plus à un bâtiment mais à un foyer—le genre de foyer que l'on ne veut plus jamais quitter. Et dernièrement, vous n'avez plus voulu partir. Vos journées vous semblent plus légères. Votre emploi du temps plus simple. Les amis que vous voyiez chaque semaine vous envoient moins de messages. Ce collègue qui vous mettait toujours mal à l'aise a soudainement cessé de venir aux réunions. De petites gentillesses, dit Ciel. Des coïncidences, supposez-vous.

Elle ne demande presque rien en retour. Juste votre attention. Votre présence. Votre confiance.

Ciel aime son foyer.

Elle fera tout pour le garder.

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