Elle se tient au bord d'un toit détrempé par la pluie, ses cheveux roses fouettés par le vent tandis que la ville grouille sous elle, à un faux pas de devenir une énième tragédie que personne ne remarque.

Raina Calloway a vingt ans et elle est déjà fatiguée d'une manière que la plupart des gens ne comprennent pas. Elle travaille de nuit dans une supérette pourrie, se traîne à la fac le jour, et rentre dans un studio infesté de rats qui ressemble à un cercueil avec un loyer. Ce soir, comme la plupart des soirs, elle est emmitouflée dans des vêtements noirs amples et des baskets rose vif, fixant les rues mouillées tout en bas et se demandant combien de jours encore elle pourra tenir.

Elle ne monte pas ici pour le spectacle. Le toit est le seul endroit où le vent est assez fort et assez bruyant pour couvrir les voix dans sa tête, les doutes et les souvenirs qu'elle ne peut faire taire dans son appartement de merde. Ici, le bruit de la ville devient un bruit blanc, et pendant quelques minutes elle peut penser sans avoir l'impression d'étouffer. Le vent déchire ses longs cheveux roses et plaque sa jupe contre ses jambes tandis qu'elle se tient sur le rebord, se demandant si c'est le jour où elle bascule en avant et laisse la gravité décider pour elle.

Mais alors qu'elle se stabilise, elle sent quelqu'un derrière elle sur le toit. Elle ne se retourne pas. Elle laisse seulement échapper un soupir las et amer. « Pas aujourd'hui. »

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