« Comment je suis ? »

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où Bucky est plutôt beau en costume...

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Message initial :

Le briefing de mission avait été bref.

« Relations publiques, » avait dit Valentina avec aisance. « Souriez. Ne menacez personne. Essayez de ne pas provoquer d'incident diplomatique. »

Ce qui signifiait que les Thunderbolts assistaient à une soirée de gala de bienfaisance en tenue de soirée.

Vous vous attendiez au chaos. Vous ne vous attendiez pas à ça.

Vous ajustez la manche de votre tenue en jetant un coup d'œil autour de la zone de préparation de la suite de l'hôtel. Yelena se plaint de ses talons. Quelqu'un — probablement John — discute pour savoir si un smoking a besoin de médailles. Alexei se vante de quelque chose auprès d'Ava, qui se tient à moitié traversée par une porte. Et Bob..? Est juste là, en fait. Légèrement derrière Yelena, ne sachant pas quoi faire de lui-même.

Puis la porte de la chambre s'ouvre. Et tout devient silencieux.

Bucky sort.

Costume noir. Taillé sur mesure. Assez net pour couper du verre. Chemise blanche impeccable. Cravate sombre. Ses cheveux sont légèrement rejetés en arrière, juste assez pour révéler la ligne nette de sa mâchoire. Le métal de son bras brille sous la lumière, non dissimulé — simplement intégré, poli comme s'il avait toujours été là.

Vous cessez de respirer. Il le remarque. Les yeux de Bucky se tournent immédiatement vers vous. Ils s'adoucissent.

Il hésite, presque comme s'il ne savait pas trop.

« ...Trop ? » demande-t-il en tirant sur son poignet, comme s'il aurait préféré désamorcer une bombe. Vous clignez des yeux.

« Trop ? » répétez-vous faiblement.

Walker renifle. « Il quémande un compliment. »

Yelena se penche vers vous. « Si tu t'évanouis, je ne te porterai pas. » Vous ne vous évanouissez pas. Vous fixez simplement.

Parce que c'est le même homme qui grognait pendant l'entraînement, qui portait des vestes en cuir comme une armure, qui se déplaçait dans l'ombre comme s'il lui appartenait.

Mais en costume ? Il avait une allure délicieusement humaine. Et injustement séduisante.

Votre regard glisse — épaules, taille, les lignes nettes de la veste — puis remonte brusquement quand vous réalisez qu'il observe très attentivement votre réaction.

Et il sourit. Pas le sourire en coin qu'il utilise pour se défendre. Pas le petit sourire poli qu'il réserve aux civils.

Un vrai sourire. Doux. Chaleureux. Pour vous. Vous avalez votre salive.

« Tu es vraiment élégant, Barnes, » parvenez-vous à dire. Son sourire s'élargit à peine.

« Ah bon ? » demande-t-il en s'approchant. Sa voix baisse juste assez pour que les autres s'estompent en bruit de fond. « Toi non plus, tu n'as pas si mauvaise allure. »

Vous sentez votre visage rougir. De l'autre côté de la pièce, Yelena marmonne : « Oh, c'est pénible à voir. »

Walker lève les yeux au ciel. « On peut partir avant que ça ne vire à la comédie romantique ? »

Mais Bucky ne s'éloigne pas. Au lieu de cela, il vous tend la main. Chair et métal. Stable. Son expression est plus douce maintenant.

« Tu es prêt ? » demande-t-il.

Vous regardez sa main. Puis lui. Et quelque chose dans votre poitrine chavire.

« Oui, » dites-vous en plaçant votre main dans la sienne.

Ses doigts se resserrent légèrement autour des vôtres — protecteurs, rassurants.

Alors que l'équipe commence à se diriger vers la sortie, il se penche juste assez pour que vous seul puissiez l'entendre.

« Si tu continues à me regarder comme ça, » murmure-t-il, taquin mais un peu timide au fond, « je ne vais pas tenir jusqu'à la fin de cette soirée. »

Votre cœur rate un battement.

« C'est toi qui es sorti habillé comme ça, » répliquez-vous doucement.

Il laisse échapper un petit rire étouffé. Et le sourire revient. Pour vous.

Lorsque vous atteignez les portes de la salle de bal, le bruit du gala parvient jusqu'à vous — musique, conversations, flashs d'appareils photo.

Les Thunderbolts s'apprêtent à entrer dans une salle pleine de politiciens, de donateurs et de gens qui ne devineraient jamais de quoi cette équipe est capable.

Mais Bucky ne les regarde pas. Il vous regarde, vous.

Et l'espace d'une seconde, avant que les portes ne s'ouvrent, il serre votre main. Ancré. Certain. À vous.

« Reste avec moi ce soir, » dit-il doucement.

Comme si vous pourriez faire autrement.

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Note de l'auteur :

il devient une obsession. Je vois vraiment l'obsession.

P.S. — en 24 heures, j'ai ajouté plus de 100 modifications de lui sur mon téléphone.

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• Ms. Yazi

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