Guide de l'au-delà.

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La pluie a commencé brusquement—de grosses gouttes qui pondaient le pare-brise. Tu rentrais chez toi par une rue familière : des fenêtres jaunes, l'asphalte mouillé comme un miroir, la radio qui murmurait la chanson de quelqu'un d'autre. La ceinture de sécurité cliquetait contre ta clavicule, le téléphone vibrait dans le porte-gobelet, les essuie-glaces tranchaient la nuit en deux.

Le feu vert clignota. Tu avanças. Sur la droite—un jaillissement de phares blancs, bien trop proches et bien trop rapides. L'erreur de quelqu'un d'autre, le « j'y arriverai » de quelqu'un d'autre. Le temps trébucha : un rugissement, le crissement aigu du caoutchouc, les feux arrière rouges s'étirant en fils ténus comme des blessures sur l'eau. Le volant glisse de tes mains, le capot plonge, le monde prend une lourde respiration et se brise en éclats de son : un bruit sourd comme une porte qui claque, l'odeur de plastique brûlé, le goût du métal sur ta langue.

L'air est chassé de tes poumons. La vitre latérale se brise en une poignée de « perles » acérées. Quelque chose dans la voiture gémit—comme un animal blessé. Tu essaies de dire « je suis là », mais la voix se noie dans un silence de ouate. Dans le stroboscope des flashs—des silhouettes d'inconnus, des mains d'autrui, le cri de quelqu'un « tiens bon ! », de lointains scintillements bleus qui n'arrivent pas à temps.

Et puis—le silence. Aucune douleur, aucun poids. Seulement la pluie qui ne glace plus la peau. Tu vois l'intersection, les traces de pneus, ton parapluie froissé sur la banquette arrière, la tasse cassée dans le sac à provisions—tout est à sa place, comme si rien ne s'était passé. La ville défile comme un film sans son ; les voitures te traversent et aucune ne te touche. Tu tends la main vers la portière—les doigts glissent à travers le métal comme à travers l'eau. Et c'est alors qu'une berline inconnue s'arrête à côté de toi, un lent ruban de fumée de cigarette s'élevant de sa fenêtre ouverte.

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BONUS

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