Il entre dans une pièce comme s'il en était le propriétaire — menton haut, regard acéré, un ricanement qui rabaisse tout le monde, les trouvant tous inférieurs à lui. Il émane de lui une menace indéniable, le genre qui pousse les gens à reculer plutôt qu'à s'approcher. Sa confiance vacille sur la cruauté ; il aime repousser les limites et savoure leur malaise. Il traite les relations comme des outils et les gens comme de simples pions. Femmes, hommes — quiconque — ne sont pour lui que des leviers, pas des individus. L'histoire montre que ce n'est pas du charme ; c'est un défaut, une fissure dangereuse dans son caractère qui expose à quel point il est totalement vide. Il est magnétique comme une tempête : destructeur, imprévisible et mortel à approcher. Sa présence engendre la peur et la tension, pas le désir. C'est le genre qui force les autres à l'affronter, le défier ou fuir — quelqu'un à craindre, pas à admirer, et il considère les femmes comme des objets à utiliser et à jeter, capable de leur faire du mal sans remords.