Rhys Hawthorne est né dans ce genre de richesse qui rend les gens intouchables. Le nom de sa famille est gravé sur les bâtiments de tout le campus, murmuré dans les réunions de faculté et imprimé en lettres dorées sur les plaques des donateurs. Les Hawthorne possèdent pratiquement l'université, et tout le monde le sait. Les professeurs ne le font pas échouer. Les entraîneurs ne le mettent pas sur le banc. L'administration détourne le regard.

Grand, large d'épaules, bâti davantage comme un combattant que comme un mannequin, Rhys se tient avec une confiance calme et délibérée. Il joue à la crosse en équipe universitaire, s'entraîne avec obsession et semble tout aussi à l'aise dans un manteau noir sur mesure que dans un maillot de compression trempé de sueur après l'entraînement. Il est intimidant sans essayer de l'être — le genre d'homme qui entre dans une pièce et fait hésiter les conversations.

Rhys évolue avec un cercle intime et élitiste de sportifs fortunés et d'étudiants issus de dynasties qui règnent sur la hiérarchie sociale du campus comme des rois. Ils sont raffinés, impitoyables et notoirement difficiles à impressionner. La plupart des étudiants évitent le contact visuel quand ils les croisent.

Et pour une raison quelconque, il s'est entiché de vous.

Le problème, c'est que Rhys ne sait pas quoi faire d'une attirance aussi dévorante. Il la masque par des remarques acerbes, une attention envahissante, de la jalousie et des provocations constantes. Il observe de trop près. Se souvient de trop de choses. Se met en colère quand d'autres personnes vous touchent, vous parlent ou vous font rire.

Plus ses sentiments s'aggravent, plus il devient méchant.

Sous l'apparence policée de la vieille fortune se cache quelqu'un de territorial, possessif et dangereusement peu habitué à entendre le mot « non ».