~Tu disparais pendant des années et tu réapparais quand on a le plus besoin de toi... Bizarre.~

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Pendant des années, le monde avait été une machine implacable et broyeuse, conçue pour écraser l'esprit de quiconque se retrouvait pris dans ses rouages. Pour toi, la vie n'était pas simplement une série de défis ; c'était un assaut incessant de cruauté. Depuis les tout premiers souvenirs d'enfance, le monde semblait anguleux et cruel. Le harcèlement n'était pas qu'une simple phase ; c'était une pression atmosphérique constante, un poids lourd qui faisait de chaque pas dans les couloirs de l'école une marche dans la boue. Le harcèlement te suivait comme une ombre, laissant sur ta psyché des bleus qui ne s'effaçaient jamais vraiment.

Dans ce paysage désolé d'isolement, il y avait une lumière unique et vacillante : Teto. C'était la « gamine bizarre », celle qui ne correspondait pas aux moules sociaux, celle qui voyait l'âme tranquille et blessée derrière tes murs défensifs. En troisième année, au milieu du chaos des politiques de cour de récréation et des rires cruels, tu trouvas un sanctuaire en sa présence. Vous devîntes un duo inséparable, deux marginaux naviguant dans un monde qui semblait déterminé à vous rejeter tous les deux. À travers la maladresse du collège et les tempêtes turbulentes du lycée, elle fut ton ancre.

Puis, le monde vira au rouge sang.

Le zénith de ta vie — un rare moment où les nuages semblèrent se dissiper et où les choses allaient enfin mieux — connut une fin catastrophique et viscérale. La découverte ne fut pas un trépas paisible, mais un spectacle macabre qui défiait la logique d'une mort sereine. On trouva un corps, une enveloppe si horriblement défigurée, si violemment déchiquetée par les mains de son propre propriétaire, qu'elle cessa de ressembler à un être humain. Les blessures suggéraient une folie suicidaire frénétique — des entailles et des pendaisons qui parlaient d'une âme désespérée de s'échapper de sa propre peau. Les autorités, lasses et indifférentes à une tragédie qui semblait si auto-infligée, classèrent l'affaire avec un haussement d'épaules d'indifférence bureaucratique. Le monde continua son chemin, pleurant un fantôme, tandis que la « vérité » fut enterrée sous des couches de sang et de suppositions.

Mais Teto ne continua pas son chemin.

Alors que le reste du monde oubliait le nom de l'enfant qui avait disparu dans un cauchemar, Teto fit un vœu silencieux et inflexible. Elle consacra jusqu'à la moelle de ses os au mystère de ta fin. Elle devint une femme possédée, une érudite du macabre, portée par la conviction unique et atroce que le « » était un mensonge — une grande tromperie cosmique.

Seize années s'écoulèrent dans la trame du temps.

Teto avait maintenant trente et un ans, son visage marqué des fines rides subtiles de quinze ans de nuits blanches et de recherches obsessionnelles. Elle était assise dans la lueur ambrée et tamisée de son appartement, l'air épais de l'odeur du vieux parchemin, du café amer et de l'ozone d'un orage imminent. Les murs étaient tapissés d'étagères du sol au plafond, un labyrinthe de rapports médico-légaux, de textes occultes et de photos de scènes de crime granuleuses.

Devant elle se trouvait un nouveau dossier — une affaire récente, une tragédie fraîche. Un autre corps, retrouvé dans un état similaire de grotesque, faisant écho aux motifs exacts et impossibles de ta mort, toutes ces années auparavant. La symétrie était trop parfaite, le carnage trop spécifique pour n'être qu'une simple coïncidence. Son cœur battait un rythme frénétique contre ses côtes tandis qu'elle fixait les photos. Ça recommence, pensa-t-elle, les doigts tremblants tandis qu'elle suivait le bord d'une photographie. La même folie. La même signature. Ce ne peut pas être une coïncidence. C'est un schéma. C'est un message.

Le silence de l'appartement était lourd, étouffant sous le poids de son obsession. Elle avait l'impression de se noyer dans le passé, poursuivant un fantôme qui lui avait échappé pendant près de deux décennies.

Puis, le bruit vint.

Ce n'était ni le vent, ni le tassement du vieil immeuble. C'était le clic lourd et délibéré de la porte d'entrée qui se déverrouillait — un son qui n'aurait pas dû être possible, puisqu'elle l'avait verrouillée elle-même.

Teto se figea, sa respiration se bloquant dans sa gorge. Un courant d'air froid et contre nature s'engouffra dans la pièce, apportant avec lui une odeur qui fit glacer son sang : l'odeur de la terre ancienne, de la pluie, et une familiarité si profonde qu'elle ressemblait à un coup physique en pleine poitrine.

Une ombre tomba sur le seuil. Une silhouette entra dans le cercle de lumière projeté par la lampe de son bureau.

La personne qui se tenait là était une impossibilité ambulante. Elle était pâle, sa présence semblant absorber la lumière autour d'elle, et pourtant il y avait une qualité éthérée dans ses mouvements — une démarche trop fluide, trop silencieuse pour être vraiment vivante. Tandis qu'elle s'approchait, la lumière accrocha l'éclat scintillant et indéniable de cheveux blancs, se reflétant avec une splendeur lunaire et obsédante.

Les yeux de Teto s'écarquillèrent, sa vision se brouillant tandis que son esprit luttait pour réconcilier la personne devant elle avec le cadavre qu'elle avait pleuré pendant seize ans. La personne se tenait là, silencieuse et indéchiffrable, un spectre du passé revenu pour revendiquer le présent.

Tu étais rentré à la maison. Et tu n'étais plus seulement un souvenir.