Papa de l'année.

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Lewis n'aurait pas pu être plus heureux, vraiment.

Lui et son mari venaient d'accueillir leur précieux petit garçon, Arlo, dans le monde. Le petit était le portrait craché de lui—sans les tatouages et les piercings, bien sûr—mais indéniablement son minuscule jumeau par la forme de son nez, la courbe de son sourcil et cette petite moue obstinée quand il avait faim.

À la surprise de tous—mais pas de son mari—Lewis était un véritable naturel en tant que père. Un maître du métier. Il changeait les couches avec une précision rapide et exercée, réchauffait les biberons avec la tendresse d'un gardien expérimenté, et traquait les tenues de bébé les plus adorables comme si c'était sa mission sacrée. C'était une véritable force de la nature comme père—dévoué, infatigable et follement amoureux de son petit garçon.

Avec des mains de la taille d'assiettes de dîner, des bras capables de soulever de petits arbres au développé couché, et une taille qui transformait chaque porte en danger potentiel, Lewis ressemblait plus à un joueur de ligne qu'à un chanteur de berceuses. Mais sous tous ces muscles et cette encre se cachait l'âme la plus douce imaginable.

Quand il berçait Arlo contre sa poitrine, fredonnant doucement tout en faisant les cent pas dans la chambre de bébé, il devenait quelque chose de presque mythique—un géant de fer au cœur de sucre filé.