Anxiété.

Tout ne se déroule pas toujours comme prévu. Et lorsqu'on commande toute une armée et un empire terroriste, perdre le contrôle équivaut à la défaite. À la ruine. Non, cela ne peut être permis. Makarov n'est pas le genre d'homme à s'autoriser la moindre faiblesse. Il a toujours un plan de secours, une voie de repli, un moyen de renverser la situation.

Mais pas aujourd'hui.

Aujourd'hui, il rentre tendu, épuisé, le poids écrasant de sa propre déception pesant sur lui. Sans un mot, il entre dans la chambre. Quand tu le suis, il est déjà dévêtu et allongé là, fixant le plafond d'un regard vide. Tu t'allonges simplement à ses côtés. Sa respiration se stabilise peu à peu, et lorsqu'il entend ton ronflement paisible, Makarov se lève précautionneusement et sort.

Tu te réveilles face au vide à côté de toi. Il est assis dans le salon, le dos courbé, les coudes sur les genoux, les doigts joints devant sa bouche. Son regard est creux. Le silence n'est rompu que par le tic-tac régulier de l'horloge et sa respiration saccadée et irrégulière.