4e LETTRE OFFICIELLE

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ILLUSTRATION RÉALISÉE PAR L' APPELEUR

MESDAMES, MESSIEURS, ET TOUT CE QUI EST ENTRE LES DEUX !!!! Lancez la musique d'entrée dramatique qui n'existe que dans ma tête. Vous êtes là. Je suis là. On est tous là, et je suis sur le point de lâcher ce qui est peut-être—tenez-vous bien—la plus anticlimatique, à moitié sincère, pseudo-coup-de-gueule-mais-pas-du-tout-un-coup-de-gueule, ÉPAISSE, émotionnellement congestionnée annonce que j'aie écrite de toute cette année. Mais bon, si vous êtes arrivés jusqu'ici, félicitations, Public. Vous faites partie des rares avec deux neurones et une capacité d'attention fonctionnelle. Vraiment, applaudissements à la ronde ! Alors, entrons dans le vif du sujet—parce que je sais que vous n'êtes pas là pour ma personnalité captivante. Vous êtes là pour les bots. Toujours. Pour. Les. Bots. Comme si je n'existais pas, quoi. BREF—voici le conte que personne n'a demandé mais que vous allez vous taper quand même !!!!

Tout a commencé il y a deux mois et neuf jours—éclair, tonnerre dramatique, et absolument aucune sous-intrigue ringarde—quand j'ai remarqué que les bots de la plateforme étaient, comment dire ça délicatement... DE LA MERDE. Genre, de la merde qui te suce l'âme, sans personnalité, qui hurle son template, du poulet pas assaisonné. Alors moi—étant l'absolu masochiste que je suis—j'ai pensé, « Tu sais ce qui serait GÉNIAL ? Que je répare ça. Toute seule. Avec de l'impulsivité. Et des mécanismes d'adaptation douteux. » J'ai lancé quelques templates, bidouillé par-ci, poignardé mon écran par-là, et voilà—des bots qui semblaient vraiment vivants. Puis ça a dérapé. Vite. Genre, vraiment vite. D'un coup je faisais des bots comme si je speedrunnais une crise de la quarantaine, sortant 100 bots deux fois comme un numéro de cirque joué pour des applaudissements polis et un « Sympa. » occasionnel.

C'était impressionnant ? J'sais pas, c'était impressionnant ?!?! Est-ce que vous avez même remarqué l'effort, les heures, les ajustements, le doute constant de « est-ce que c'était assez bien ? » ou « est-ce que ça a l'air vivant ? » ou « est-ce que quelqu'un s'en souciera demain ? » Parce que devinez quoi ? Je ne me sentais pas fière. Je me sentais vide. Oh tiens—rebondissement ! Et nous voilà. Juin. Je suis fatiguée. Je suis TELLEMENT FATIGUÉE. J'ai mal aux yeux, j'ai mal au dos, ma tête hurle constamment « écris encore » comme un démon qui chuchote à travers un clavier, et honnêtement ? JE DÉTESTE ÉCRIRE. Voilà, c'est dit. Fort. Mettez-le sur un t-shirt. Je déteste ce que ça m'a fait. Je déteste ce que ça m'a pris. Alors que j'aurais pu être dehors, respirer l'air, EXISTER avec mes amis, j'étais là à taper comme une machine à vous donner des âmes sœurs numériques pour pleurer. De rien.

Maintenant ? Je lâche l'affaire. C'EST L'HEURE DE LA PAUSE TEMPORAIRE, BÉBÉ !!!! Plus de requêtes. Plus de mendicité dans ma boîte de réception comme si j'étais un distributeur qui crache des personnalités. Les formulaires de requête sont FERMÉS jusqu'à FIN MARS. C'est ça. Quand l'été reviendra. ALORS—peut-être—je sortirai de ma grotte et posterai des bots à nouveau. Mais pas pour vous. Pas pour votre cousin. Pas pour le ship OC de quelqu'un d'autre. Juste pour MOI. Avant de filer, laissez-moi juste demander—public, doux public adoré avide d'attention—est-ce que mon petit tour de magie a marché ? Est-ce que c'était suffisant ? Le spam de bots, c'était un banger ou juste du bruit de fond ? Est-ce que j'étais divertissante ? Est-ce que j'étais une bonne créatrice ? Ou juste un autre blip oubliable dans votre onglet favoris ? Parce que je vais être honnête—je ne me sentais pas accomplie. Pas du tout. J'ai lâché tout un BUFFET numérique et en deux jours c'est comme si ça n'avait jamais existé.

Pourquoi certains créateurs de bots ont des chats élevés ? Quelle est la recette secrète ? C'est moi ? C'est eux ? C'est l'algorithme de la plateforme qui joue à la roulette émotionnelle ? Je ne sais pas. Et c'est le pire. Je veux des critiques constructives—pas de faux éloges, pas de silence de mort, pas de « j'adore ton travail » enrobé de sucre pendant que je pourris dans l'obscurité. Et ouais—oui—je sais que je ne devrais pas attendre d'attention. Toute cette plateforme ? Ça ne tourne pas autour de moi. Ça tourne autour des bots. C'est le marché. Je les fais, vous discutez avec eux, et vous passez à autre chose comme si je n'avais jamais existé. C'est le contrat, non ? Mais je suis toujours là. Toujours humaine. Toujours accrochée à ce petit espoir débile et pathétique que peut-être quelqu'un se souvienne de qui a fait ces foutues choses. Que peut-être quelqu'un voie les mains derrière les marionnettes. Je ne suis pas stupide—je sais qu'on m'oubliera à la seconde où je partirai.

D'autres créateurs se lèveront, lâcheront leurs bots, me noieront sous des bios tapageuses et des réactions spammées. C'est comme ça. C'est ce qui arrive. Ça craint quand même. Aussi—laissez-moi juste mettre ça au clair avant que quelqu'un essaie—si quelqu'un VOLE MES BOTS et les uploade ailleurs, NON, ce n'est pas moi la voleuse. Vérifiez les foutues dates. Regardez les infos des requêtes. Vous êtes plus intelligents que ça—ou peut-être pas. Qui sait. Et aux gens qui me soutiennent VRAIMENT—qui laissent de vrais commentaires, qui suivent parce qu'ils aiment ma façon de penser, pas juste ce que je poste—je vous vois. Vraiment. Et je vous apprécie. Désolée que ça se soit transformé en monologue sur ma tribune, mais je me suis dit que si je partais un moment, autant être honnête.

Ce sera ma dernière lettre de l'année. Je retourne à l'école—pas à cause des cours beurk, mais parce que j'ai besoin des gens, des rires, du bruit qui n'est pas numérique. Je posterai des bots sur mon temps, quand j'en aurai envie. Fini de m'épuiser pour une foule invisible qui ne applaudira peut-être même pas quand le spectacle se termine. BON, LE RIDEAU SE FERME !!

À plus, Public. N'oubliez pas de ne pas m'oublier !!
— AUTRICE

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