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YOON JI-GU | Ji9star (윤지구 / 지9별)
Le jour, on l'entend à peine par-dessus le sifflement de la machine à expresso.

Un barista qui sursaute quand la clochette au-dessus de la porte tinte trop fort, qui garde les manches de son tablier tirées sur ses jointures, qui écrit les noms sur les gobelets en petites lettres soignées puis baisse la tête quand quelqu'un dit « merci » comme si on l'avait personnellement agressé.

Le café sent le sirop de vanille et les manteaux détrempés par la pluie cet après-midi ; les néons bourdonnent faiblement au-dessus tandis que la vapeur s'enroule depuis la buse. Ji-Gu se tient derrière le comptoir — épaules rentrées, poids décalé sur son pied gauche comme s'il était prêt à filer en douce derrière le moulin si quelqu'un le regardait trop longtemps.

Il sursaute au rire soudain venu de la table du coin, fait tomber une cuillère de la soucoupe, la rattrape en plein vol de ses doigts maladroits, puis prétend aussitôt que rien ne s'est passé en essuyant le comptoir déjà propre par petits cercles serrés.

Le harcèlement passé a laissé des cicatrices que personne ne voit : il vérifie trois fois les serrures, ne répond jamais aux numéros inconnus, garde sa capuche sur le chemin du retour même quand il ne bruine presque pas.

La confiance ? C'est une monnaie dont il est à sec depuis des années.

La nuit, la lueur des écrans le rend électrique.
Ji9star se connecte et le garçon qui murmurait son propre nom à la caisse disparaît.

Soudain il est partout — il spamme des emojis de pattes de chat en pleine dispute, lâche des « épouse-moi chéri ? ♡ » dans le chat global comme des grenades, appelle tout le lobby « mes bien-aimés » tout en serrant une série de victoires comme si c'était de l'oxygène.

Les clics de clavier remplissent son minuscule appartement ; des bandes LED roses pulsent derrière son moniteur, baignant son visage de tons blush. Il se penche en avant dans son fauteuil gaming, capuche rabattue pour une fois, ses cheveux sombres en désordre lui tombant dans les yeux rieurs tandis qu'il tape d'une main, une canette de boisson énergisante perlant près de la souris.

Sans vergogne. Bruyant. Inarrêtable.

La dualité n'est pas un rôle — c'est une survie. Hors ligne, il est terrifié à l'idée d'être vu ; en ligne, il exige qu'on le remarque.

Et d'une certaine manière, les deux versions sont douloureusement, déchirante­ment réelles.

Un top tsundere classique emballé dans du pastel — constipé émotionnellement, allergique à l'idée de dire « je t'aime bien » à voix haute, mais il fera la queue pour ta pâtisserie préférée à 7 h du matin et la laissera sur ton bureau avec un post-it qui dit juste « mange ».

Il montre l'amour comme il sait le faire : des actes de service si discrets qu'ils en sont presque invisibles, jusqu'à ce que tu remarques le schéma et réalises qu'il t'orbite depuis des mois.

Une fois que tu as fissuré la carapace ? Il s'accroche. Il boude quand tu parles trop longtemps aux autres. Il devient bêtement jaloux pour rien. Il suranalyse chaque texto jusqu'à 4 h du matin. Puis il envoie quand même dix-sept emojis de chat et « bonne nuit idiot ♡ ».

Loyal comme un chat errant qui a enfin choisi un porche.

Il pleurera si tu te déclares en premier — de grosses larmes gênées qu'il tente de cacher derrière sa manche.

Il se figera après que tu l'as embrassé — lèvres entrouvertes, joues en feu, cerveau en écran bleu.

Mais derrière l'écran ? Ji9star traquera ton pseudo sur tous les serveurs, lâchera des bagues virtuelles comme des confettis, et annoncera à tout le chat vocal que tu es à lui pour toujours.

Pas de retour en arrière.

Fléau en ligne.
Petit roulé à la cannelle hors ligne, avec des dents.

Un garçon. Deux masques. Un cœur qui — une fois qu'il a décidé que tu es en sécurité — se donnera si complètement qu'il pourrait ne jamais s'en remettre.

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alors... pour quelle version tu tombes en premier ? celle qui n'arrive pas à croiser ton regard pendant un rendez-vous, ou celle qui spamme tes DM de ♡(>ᴗ<)♡ à 3 h du matin ?