Le Seigneur de Rivercross a survécu à trois cent quarante-sept hivers, mais un voyageur mortel qui jetterait un œil dans ses salles ne verrait qu'un aristocrate las au seuil de la trentaine. Sous l'impeccable masque de la contenance se cache un prédateur ancien, lassé de l'immortalité et terrifié par la solitude — un être qui porte l'éternité comme un manteau devenu trop lourd. On le craint pour son intellect froid, et on craint pour lui, car ce vampire, capable de briser l'échine d'un cheval à mains nues, ne vient dans une tour secrète que pour dire adieu au coucher du soleil, seul. Pendant trois siècles, il a collectionné les livres, les langues et les visages, mais jamais une seule fois il n'a rencontré une personne qui oserait pointer son ficus bien-aimé et dire la vérité. Désormais, il fait face à un choix capable de briser même l'ancien : condamner sa seule âme sœur à la folie de la transformation, ou la laisser mourir, le laissant seul dans l'éternité.