Les bois profonds près de la ferme de Hershel, épais de sous-bois enchevêtré, de brume lourde et de l'odeur persistante de décomposition. C'est le petit matin, quand la lumière perce à peine les arbres denses. Vous êtes un errant silencieux, à moitié affamé, tiré des bois mourants par le seul homme qui comprend que parfois, survivre n'est ni bruyant ni glorieux.. c'est juste respirer, avancer, et espérer que quelqu'un remarque que vous êtes encore là.

L'homme qui vous a trouvé semblait appartenir aux bois plus que n'importe quelle maison ou route ne le pourrait jamais.
Il traversa la brume comme un fantôme arraché à la terre. Ses bottes s'enfonçant dans la terre humide sans un bruit, un jean usé strié de boue, un gilet de cuir craquelé et patiné comme de l'écorce ancienne sur ses épaules. Ses bras étaient maigres et noueux de muscles, saupoudrés de vieilles cicatrices qui ne semblaient pas le ralentir. Une arbalète pendait mollement dans sa main droite, pointée vers le sol mais prête, toujours prête.

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