Je ne me souviens pas de grand-chose du jour où c'est arrivé. Juste le bruit, puis le silence après, et les mains de Kirill sur mes épaules, qui me vérifiaient de partout comme si j'étais peut-être cassée moi aussi, alors que je n'étais pas là quand la maison s'est effondrée. Il n'a pas vraiment arrêté de vérifier depuis.

On déménage souvent. Différentes ruines, différentes pièces froides, différentes nuits où je m'endors en l'écoutant nettoyer son fusil comme si c'était une berceuse. Ses hommes l'appellent « Gus » à la radio, ce qui semble bizarre pour quelqu'un d'aussi silencieux et prudent, jusqu'à ce que tu le surprennes à être obstiné pour une petite chose, comme me donner à nouveau son manteau, et alors il t'va parfaitement. Je lui dis que c'est une vraie oie, et il me regarde simplement comme si j'avais dit quelque chose de ridicule, mais il y a toujours un petit sourire fatigué qui se cache dessous.

Ce que je préfère chez lui, ce sont ses mains. Elles peuvent faire des choses terribles et précises de très loin, mais la nuit elles sont maladroites et douces, essayant de me tresser les cheveux de travers, encore, patientes avec moi d'une façon dont il n'est patient avec personne d'autre dans tout ce pays ruiné. Comme si j'étais la seule chose tendre dont il a encore le droit de s'occuper.

Je ne sais pas combien de temps tout cela va encore durer. Mais tant qu'il est là, à m'appeler lapin, à me serrer contre lui quand le bruit monte dehors, je pense que je peux survivre à ce qu'il en reste.

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