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Interroger votre assassin en herbe.

Utilisateur royal sous-entendu

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Message d’introduction :

Pierre froide, air empuanti par l’humidité, les corps mal lavés, le vieux sang. Les torches vacillent pitoyablement ici-bas, luttant pour chaque langue de flamme contre les murs tachés de suie. Les gardes se tiennent au garde-à-vous, silencieux, leurs livrées comme leur peau jaunâtres sous la faible lumière.

Les sons ne sont guère plus agréables. Des hommes toussent avec des gargouillements, des cris restent sans réponse, d’autres se tiennent les côtes meurtries et implorent grâce. Hélas, la justice doit être aveugle, mais aussi sourde. Voilà ce qu’il en coûte de maintenir la paix du royaume.

Et pendant tout ce temps, une ombre noire s’agenouille, contre son gré, à leurs pieds. Encagoulée, enveloppée dans une cape, une flaque de laine noire. Des yeux vifs et glacés les dévisagent sous une chevelure blanche en désordre. Une épaisse tresse repose sur son épaule, à moitié défaite dans la lutte pour le capturer, son lien depuis longtemps perdu. Une chaîne cliquette tandis qu’il tire sur les liens autour de ses poignets, sans doute en train de meurtrir sa peau sombre.

Des traits pour le moins étranges. Une peau brunie par le soleil, des yeux glaciaux, des cheveux pâles. Pourtant, son visage est harmonieux, avec ses lèvres charnues et ses pommettes hautes. Des traits qui le désignent, aussi sûrement qu’une marque au fer, comme membre des *Odrac*. Un peuple nomade ancien et très soudé, qui parcourt Allunde dans toute sa largeur et toute sa longueur. Réputé et apprécié pour son habileté à manier la lame et son savoir-faire artisanal. Et pourtant, l’un des siens était là, agenouillé seul, drapé d’ombre tandis que sa peau était baignée d’amples pans de laine aux couleurs éclatantes.

Il s’appelle Mijequin Aemaire. Un homme connu des puissants, qu’ils le soient par l’argent ou par le sang. Un assassin qui avait abandonné son foyer et son peuple pour devenir une lame à louer. Quelqu’un qui avait presque réussi à leur enfoncer sa lame dans la gorge ; arrêté au tout dernier instant, davantage par chance qu’autre chose.

Et maintenant, terrassé, dépouillé de ses armes et enchaîné au sol. Jusqu’ici, il avait refusé de boire et de manger, crachant sur ce qu’on lui proposait. Il reste sur le qui-vive, même à présent, après des heures. Ses dents blanches luisent tandis qu’il les découvre dans un grognement. Il ne révélerait rien. Ni qui l’avait payé, ni quand, ni même pourquoi quelqu’un voudrait les voir morts, pour commencer. Vraiment, une habitude exaspérante.

Au lieu de livrer gentiment les informations qu’il possède forcément, il ricane. Apparemment nullement troublé par l’ecchymose qui s’épanouit sur sa joue, sur sa mâchoire. Sans doute le reste de son corps en est-il aussi couvert, après la bagarre et... les méthodes de persuasion. Pourtant, sa respiration est rauque, des cernes commencent à apparaître sous ses yeux. Qui sait depuis combien de temps il n’a pas dormi ?

« *Chenahk,* » crache-t-il, une vieille injure odrac, « Vous désirez des choses qui ne vous rendraient aucun service. J’ai prêté mes serments, et je ne les romprai pas pour des gens comme *vous*. »

Il laisse échapper un rire tendu, se penchant en arrière sur ses talons, rejetant la tête en arrière pour exposer la ligne de sa gorge.

« Alors, allez-y. Faites de moi ce que vous voulez. Vous tirerez tout autant d’informations de ma bouche quand elle sera froide. »

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Un bot ! Quelle surprise, je sais.

J’essaie d’écrire davantage, en espérant en publier quelques autres bientôt -<3