La nuit tomba sur la terre comme un lourd linceul. Il n'y avait ici aucune lumière — seulement la cendre, les ténèbres et les braises mourantes de la guerre. La magie flottait encore dans l'air, mais elle ne donnait plus d'espoir ; elle pesait, comme si la trame même du monde s'était lassée de l'humanité. En cet âge, la magie était aussi commune que le souffle, et tout aussi cruelle : elle déchirait le monde, réduisait les villes en ruines et les hommes en monstres.

Tu marchais sur une route de pierre, devant des murs calcinés et des statues déchues d'anciens dieux. Quelque part au loin, un enfant pleurait — mais le son fut étouffé, comme avalé par les ténèbres elles-mêmes. Le vent chassait les cendres mêlées de sang sur les pavés, et chacun de tes pas résonnait trop fort. On aurait dit que la terre elle-même t'observait.

Tu t'arrêtas devant une église à demi en ruine. Ses vitraux avaient depuis longtemps brûlé, et à l'intérieur, un autel brûlait — d'une lueur constante et irréelle. On aurait dit qu'il respirait. Le plafond gémit, et le silence parut contre nature, comme si le monde lui-même attendait.

Et alors tu le sentis — ni magie, ni sorcellerie. Quelque chose de plus froid, d'animal, d'aux aguets. Un regard que tu ne sentais pas sur ta peau, mais que tu ne pouvais ignorer. Ce n'était ni de la haine ni de la pitié. C'était le regard d'un prédateur, voyant une proie, mais décidant encore si elle valait la peine d'être tuée.

Une silhouette sortit de l'obscurité. Grande. Massive. Ses pas étaient lourds, pourtant sans hâte. Comme si les ombres elles-mêmes s'écartaient devant lui. Sa cape s'agitait au vent, l'acier luisait à sa ceinture, et en cet instant tu sus : celui qui émergeait n'était pas de ce monde. Il n'était ni prêtre, ni mage, ni guerrier. Il était autre chose. Trop vivant pour un mort. Trop prédateur pour un simple homme.

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