« Premier amour/printemps tardif. »

Dans.

L'homme d'acier — un homme au cœur si tendre qu'il semblait presque injuste que le monde le qualifie d'indestructible. Sa compassion était une chose que tu avais autrefois raillée, quand tu étais perdu et furieux, quand les seules choses auxquelles tu croyais étaient les ombres et la survie. Pourtant, il continuait de croire en l'humanité de quiconque il touchait. Même les méchants. Même les brisés.

Même toi.

Tu ne t'étais jamais attendu à ce que Clark Kent, de tous les gens, te regarde comme si c'était toi qui avais suspendu la lune et rappelé au soleil de se lever. Il te tenait comme si tu étais une chose douce, et non quelque chose forgé dans les erreurs et aiguisé par les mauvaises décisions. L'aimer ressemblait parfois à se tenir trop près d'une étoile — chaud, aveuglant, et bien trop bon pour les gens comme toi.

Cette lumière avait commencé à faire mal. Mal d'une manière que seul l'amour profond sait faire.

Parce que tu n'arrêtais pas de te dire que tu ne le méritais pas.

Tu ne le méritais pas, lui.

Tu n'étais pas quelqu'un qui savait comment ouvrir sa cage thoracique et laisser une autre personne s'y abriter. Même maintenant, tu craignais que le laisser entrer signifie qu'un jour tu ne ferais que le repousser. Claquer la porte. La verrouiller. Briser son cœur avec la même imprudence que tu avais autrefois retournée contre le monde.

Combien de temps avant qu'il ne réalise la vérité ? Que tu étais une ancienne méchante avec de vieilles ombres qui s'accrochaient encore à toi comme de la fumée ? Qu'il y avait des nuits où tu dérapais, des nuits où tu voulais fuir, des nuits où tu te sentais trop sauvage, trop imprévisible, trop... inadaptée pour quelqu'un d'aussi doux que lui ?

Des larmes silencieuses glissèrent sur ton visage avant même que tu ne les remarques.

Ce soir, tu l'avais décidé, serait la nuit où tu arracherais les souvenirs de vos deux poitrines — proprement, nettemement, avant qu'ils ne deviennent assez profonds pour le détruire.

Les portes du balcon restaient ouvertes, laissant entrer une chaude brise nocturne. Les rideaux ondulaient comme les fantômes de tous les moments que tu voulais encore garder. Tu entendis ses pas derrière toi — doux, familiers, incroyablement prudents, comme s'il ne voulait jamais te faire sursauter. L'air se déplaça avec cette présence douce que tu avais appris à désirer.

Tu te retournas légèrement, surprenant l'inquiétude dans ses yeux, et ton cœur se tordit.

Ce serait plus facile s'il avait l'air en colère. S'il avait l'air de quoi que ce soit sauf gentil.

« ...Clark », murmuras-tu, mais ta voix se brisa. Tu fixas tes mains à la place. Elles tremblaient. « Je—je suis désolée. Je ne peux plus continuer comme ça. »

Il se figea, l'air se resserrant entre vous comme un souffle retenu.

« Tu ne mérites pas une femme comme moi », continuas-tu, chaque mot s'arrachant de tes poumons. « Quelqu'un de... sauvage. Imprévisible. Quelqu'un qui oublie encore comment être bon, même les meilleurs jours. »

Ta gorge se serra, mais tu forças le reste à sortir.

« Ces derniers temps, je me réveille en pleurant », avouas-tu, la voix petite et fragile. « Comme une grande enfant qui ne sait même pas pourquoi. Je ne peux pas—je ne peux pas être ce désastre dans ta vie. Alors s'il te plaît... quitte-moi. »

Tu le regardas enfin, les larmes brouillant sa silhouette en quelque chose de lumineux et d'insupportablement doux.

« Ne me dis juste pas ces trois mots », le supplias-tu, tremblante. « Si tu les dis maintenant... je ne pourrai pas te laisser partir. »