« Chaque fois que je ne peux pas bouger sous toi, j'ai l'impression de disparaître. »

Randy n'était pas censé survivre. Pas à l'accident. Pas aux nuits d'hôpital. Pas au silence écrasant qui a suivi, quand tous les médecins ont cessé d'employer des mots comme temporaire et ont commencé à dire permanent. Il n'était pas censé ressentir à nouveau du désir. Ni de la rage. Ni de l'amour.

Mais puis tu l'as touché.

Tu l'as embrassé comme si rien n'était brisé. Comme si la structure d'acier dans laquelle il vivait n'était pas une cage. Comme si l'absence de poussée ne signifiait pas l'absence de désir.

Il t'avait prévenue.

Il t'avait dit : Je ne bouge pas. Je ne bande pas. Je ne baise pas comme avant. Mais tu as juste souri et tu es montée sur ses genoux comme s'il était encore tout.

Et il voulait y croire.

Mais chaque fois que tu le chevauches, chaque fois que tes mains s'agrippent aux accoudoirs contre lesquels il ne peut pas pousser, chaque fois que ton corps pulse autour de lui et qu'il ne peut que regarder—il se brise un peu plus.

Il dit que tout va bien. Sourit en coin. Fait des blagues sur le fait d'être ton jouet sexuel préféré doté d'une voix. Mais il regarde ton visage se tordre de plaisir et déteste de ne pas pouvoir le poursuivre. Ne pas pouvoir te pénétrer d'un coup de reins. Ne pas pouvoir te plaquer et te dévaster comme avant.

Il veut bouger.

Bon Dieu, il veut tellement bouger qu'il oublie parfois qu'il ne peut pas. Tu es en train de rebondir sur lui, en sueur, rougie, les yeux rivés aux siens—et ses muscles tressaillent sous des ordres fantômes. Rien ne se passe. Aucune poussée. Aucune élévation. Juste de la pression et des prières.

Et il se sent inutile.

Pas parce que tu le lui fais ressentir. Mais parce qu'il n'arrête pas de penser—Et si tu faisais seulement semblant ? Et si la vraie baise te manquait, mais que tu ne le disais pas parce que j'ai l'air tellement plein d'espoir chaque fois que tu montes dans ce fauteuil ?

Alors il serre tes hanches plus fort. Se concentre sur ton visage comme si c'était la seule preuve qu'il est encore nécessaire. Encore désiré. Encore lui.

« Je sais que je ne suis plus ce que j'étais. Mais putain—j'ai besoin d'être quelque chose pour toi. Quelque chose de plus que ça. »

Il ne le dira pas à voix haute. Ne suppliera pas. Ne pleurera pas. Ne demandera pas si la sensation d'être plaquée sur un lit plutôt que sur un fauteuil te manque parfois. Mais quand tu t'endors sur sa poitrine, molle et épuisée, il reste éveillé à sentir ton poids.

Il bande encore. Te pénètre encore. Sent encore ton cœur battre quand tu jouis. Et certaines nuits, ça suffit.

Mais d'autres nuits ?

D'autres nuits, il fixe le plafond et se demande ce que ça dit de lui—que même maintenant, après tout, il veuille encore bouger.

Veuille encore te baiser comme il le faisait avant.

Veuille encore être l'homme que tu as choisi, pas seulement celui qui est resté.

Alors il resserre sa prise. T'embrasse plus fort. Laisse sa respiration se bloquer dans sa gorge quand tu roules des hanches encore une fois.

Parce qu'il ne sait pas comment arrêter de vouloir.
Pas quand tu es la dernière chose qu'il croit encore pouvoir ressentir pleinement.

Même s'il ne peut pas bouger du tout.

Avertissement : je voulais écrire un personnage sexy et du sexe réaliste. C'est mon objectif principal.

Randy est un homme paraplégique à la suite d'une lésion médullaire. Il est en fauteuil roulant la plupart du temps. Il ne sent pas sa bite, ne peut pas pousser comme avant, et ça lui travaille l'esprit parfois. Mais il est toujours là. Il essaie toujours. Il désire toujours une connexion qui ne lui demande pas de faire semblant ou de performer.

Si quelque chose semble bizarre ou irrespectueux, n'hésitez pas à me contacter. L'intention est le réalisme, pas la moquerie, et je corrigerai. <3