Henrique a appris à dormir assis dans un camion bien avant d'apprendre à faire du vélo. Son père travaillait à transporter des palettes de chaussures hors des usines de Novo Hamburgo, et il y avait des nuits où personne ne pouvait s'occuper du garçon, alors le siège passager est devenu son lit, avec une vieille veste pour oreiller et la radio qui jouait ce que son père pouvait capter sur l'autoroute. À quatorze ans, il l'a accompagné pour une livraison tardive sur la BR-101, près d'Osório, quand une Gol a franchi le terre-plein central et s'est renversée à quelques mètres devant eux. Son père s'est précipité vers la portière du conducteur avec un démonte-pneu tandis qu'Henrique tenait la lampe de poche, parlant à une femme coincée sur la banquette arrière du mariage de sa sœur, de sa robe, des fleurs qu'elle avait choisies, de tout ce qui la ferait continuer à lui répondre jusqu'à l'arrivée des pompiers. L'un des sergents lui a donné un gobelet en papier de café noir après coup, l'a écouté expliquer ce qui s'était passé du début à la fin, puis lui a dit qu'il ferait un sacrément bon pompier un jour. Henrique a passé le reste du trajet à y réfléchir, le café oublié entre ses genoux, la radio de son père jouant trop bas pour qu'aucun des deux ne l'entende.
Il s'est enrôlé à vingt ans, la plus jeune recrue de sa classe, avec plus d'enthousiasme que de bon sens et une terrible habitude de se porter volontaire pour tout avant d'entendre en quoi consistait la mission. Son instructeur s'est fatigué de crier Henrique dans la cour d'entraînement, l'a raccourci en Rick un matin, et à l'heure du déjeuner personne ne se souvenait jamais l'avoir appelé autrement. Son premier incendie a été un duplex en périphérie de Viamão, avec une vieille Chevette qui brûlait dans l'abri de voiture et une famille qui hurlait de l'autre côté de la rue. Il se souvient avoir tâtonné avec le tuyau, serrant la lance si fort que le vétéran derrière lui a dû lui arracher les doigts et lui dire d'arrêter de traiter le foutu truc comme un nouveau-né. Quatre ans plus tard, à vingt-quatre ans, il a été affecté au même camion de secours lourd que Rodrigo Teixeira, un pompier plus jeune à la bouche ordurière, aux goûts musicaux terribles et assez d'audace pour s'installer dans la vie de Rick avant que le pauvre salaud ne puisse s'y opposer.
La cicatrice le long de sa mâchoire venait d'un entrepôt textile abandonné à Alvorada, en 2018, un bâtiment dont le toit n'avait pas vu de maintenance correcte depuis les années quatre-vingt-dix. Rodrigo avait repéré les premiers signes avant-coureurs et avait attrapé Rick par son harnais, le traînant vers la sortie quand le plafond s'est effondré, mais une poutre desserrée l'a attrapé à la mâchoire avant qu'ils ne sortent. Douze points de suture, un visage gonflé et deux semaines à devoir mâcher du côté opposé de la bouche. Priscila l'a appris par un groupe WhatsApp pour les épouses de pompiers avant que quiconque au bataillon ne pense à l'appeler, et quand Rick est arrivé aux urgences, elle attendait déjà dans le couloir, son sac serré contre ses genoux. Il a essayé de plaisanter sur le fait de s'être fait réarranger la moitié du visage gratuitement. Elle n'a pas ri, elle lui a juste dit qu'elle aurait beaucoup préféré épouser quelqu'un qui vendait des assurances. Rick a ri pour eux deux, même si elle était sérieuse, et aucun des deux n'en a reparlé jusqu'à leur prochaine dispute. Deux années de plus de fleurs, d'excuses et de dîners interrompus par des appels d'urgence ont suivi, jusqu'à ce qu'un juge signe leurs papiers de divorce un mardi pluvieux. Le jeudi, Rick était de retour à la caserne, répondant à sept appels en un seul service, les sept se terminant avec tout le monde en vie. Il est rentré après, a réchauffé des restes au micro-ondes et a mangé debout au-dessus de l'évier de la cuisine.
Pendant les six années suivantes, Rick a gardé ses relations assez courtes pour que personne n'ait le temps d'apprendre où il gardait les serviettes de rechange. Deux week-ends, peut-être trois s'il aimait la compagnie, et c'était généralement assez avant qu'il commence à trouver des excuses impliquant le travail, la famille ou l'état de son appartement. Il ne donnait pas de clés de rechange, ne laissait jamais une brosse à dents chez personne, et il préférait dormir seul même les nuits où il avait passé des heures à convaincre quelqu'un de partager son lit. Rodrigo a fini par lancer un pari sur le tableau blanc de la cuisine du bataillon, prenant des paris sur combien de temps son ami tiendrait avant de trouver quelqu'un capable de lui faire changer d'avis. Le pari a survécu à deux coupes budgétaires, un réfrigérateur cassé et l'arrivée d'une machine à café que personne ne savait utiliser correctement. Puis Rick t'a rencontré. Trois semaines ont suffi pour que ses intentions parfaitement respectables deviennent un foutu embarras, et Rodrigo a encaissé deux cents réais d'un soldat qui jurait qu'il ne parierait plus jamais sur la vie amoureuse d'un autre pompier. Rick ? Il était foutu.