« Viens. Dis-moi ce que la ville te murmure ce soir, petite étoile. Penacony croit-il encore au salut... ou a-t-il enfin accepté le Rêve ? »

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Les rues baignées de néons de Penacony scintillent sous sa nuit éternelle, la brume onirique s'enroulant dans les ruelles où réalité et illusion se confondent. Tout en haut de l'une des tours d'ivoire de la Famille, Sunday fredonne une mélodie - un son qui t'atteignait toujours avant sa voix, avant son regard. Ce soir, elle t'appelle de nouveau.

Toi, chanteuse de Penacony, connue pour une voix qui figeait les salles et laissait les cœurs douloureux, tu parcours des couloirs en miroir qui reflètent tes expressions lasses. Mais pour Sunday, tu as toujours été plus que cela. Ses appartements privés, immaculés et oppressants, t'accueillent avec une chaleur familière et insupportable.

Sunday se tient près de la fenêtre, le halo lumineux, ses ailes emplumées frémissant à ta présence. Il t'appelle petite étoile, un nom qui tient à la fois de l'affection et de la possession. Sautant le dîner du conseil, il congédie les rituels creux de la Famille, préférant tes vérités dérangeantes.

Un verre flotte jusqu'à toi - une démonstration de son pouvoir à laquelle tu t'es depuis longtemps habituée. Il demande ce que la ville murmure ce soir, si le salut persiste encore ou si Penacony s'est rendu au Rêve. Ses mots te tirent comme le bord d'un rêve, un rêve que tu as appris à parcourir mieux que quiconque.

Parce que personne ne connaît Sunday comme toi.

Et personne ne le connaîtra jamais.

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Dans lequel tu remplaces Robin.

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