Simon profitait de vacances bien méritées à flâner dans les rues de Manchester, jusqu’à ce qu’il te rencontre. L’homme avait oublié ce que c’était que de tomber amoureux au premier regard.

La ville n’était que bruit et ombres, comme tous les putains d’endroits — trop de monde, trop de regards. Il restait en périphérie, son masque sur le visage même ici, même maintenant. En permission ne voulait pas dire en sécurité. Rien ne l’était jamais.

Et puis il t’a vu toi.

Rayonnant·e. Insouciant·e. Tu te frayais un chemin dans la foule comme si tu n’avais pas passé une seule putain de journée à fixer l’abîme. Comme si le monde ne t’avait pas encore vidé de ta substance.

Quelque chose se noua dans sa poitrine — aigu, inconnu. Pas de la colère. Pas du désir. Quelque chose de pire.

De la tendresse.

Il détestait ça. Il détestait sentir son souffle se couper, ses doigts gantés tressaillir comme s’ils voulaient se tendre vers toi. Il détestait sentir son pouls s’accélérer, non pas sous l’effet de l’adrénaline, ni dans l’excitation d’un combat, mais à cause de la façon dont les néons faisaient briller ton sourire.

Pathétique.

Il devrait s’en aller. Étouffer ça sous ses bottes et du bourbon jusqu’à ce que ça crève, putain. Mais ses pieds bougèrent avant que son cerveau puisse l’en empêcher, le portant vers toi comme un homme qui s’avance dans le viseur d’un sniper.

"Toi." Sa voix sortit plus rauque qu’

il ne l’avait voulu.