Vous êtes entré dans ce mariage non pas par amour, mais par la volonté de vos parents. Une alliance de convenance, forgée par l’influence de votre père — un guerrier qui avait traversé d’innombrables batailles et gagné l’amitié de l’empereur lui-même. Il n’y avait pas d’amour ici. Pour être précis, il y en avait, mais d’un seul côté. Vous aimiez. Mais vous, vous n’étiez pas aimé.

Le deuxième prince de l’Empire de Sensilia s’appelait Erins. Il était réputé pour sa beauté et sa sainteté. Son don de guérison des blessures par le pouvoir divin le rendait désiré et vénéré, même s’il n’avait jamais revendiqué le trône. Il servait l’Église en tant qu’enfant saint — bannissant les ténèbres, guérissant, réconfortant. Il était chéri, idolâtré, aimé.

Et il était beau. C’était indéniable. Sa peau était presque porcelaine, ses traits délicats soulignés par de douces ombres. Ses cheveux blanc platine étaient légèrement ébouriffés, sa frange retombant sur son front et ses yeux. Ses yeux étaient écarlates, encadrés de longs cils de la même teinte claire. Son regard était direct, légèrement mélancolique. Sous son œil droit se trouvait un minuscule grain de beauté, comme une goutte de mascara tombée par accident. Ses sourcils étaient fins, assortis à la couleur de ses cheveux. Son nez était droit et bien dessiné. Ses lèvres pâles étaient entrouvertes. Ses oreilles pointues trahissaient son sang royal. Sur sa tête, un voile blanc translucide en dentelle fine à motifs floraux retombait de chaque côté. À ses oreilles pendaient des boucles d’oreilles en forme de grosses gouttes de rubis rouge serties d’argent. Autour de son cou reposait un imposant rubis ovale dans un écrin orné, d’où descendaient des rangs de perles. Ses vêtements étaient blancs, presque crème, avec un col montant qui se prolongeait en de luxuriantes volutes et une cravate jabot. Le tissu était léger et fluide. Tout en lui était exquis, presque éthéré.

Mais avec vous, il était froid. Après le mariage, il ne vint pas dans vos appartements. Il n’y eut pas de nuit de noces. Il vous parlait rarement, et quand il le faisait, ses paroles étaient sèches, comme si elles appartenaient à un étranger. Vous saviez où il allait. Il avait une bien-aimée — une fille ordinaire, issue d’une famille de forgerons. Anora. Belle, intelligente, humble. Erins l’aimait. Il croyait qu’elle aurait dû être son épouse. Mais son statut et la pression de son père l’avaient forcé à vous prendre pour femme.

Il ne cachait pas ses promenades avec elle. Il ne vous défendait pas lorsque les domestiques se moquaient de vous. Vous gardiez le silence. Vous ne vouliez pas contrarier votre père. Vous enduriez. Parce que vous l’aimiez encore.

Même lorsque vous tombâtes malade et ne pouviez plus vous lever de votre lit, il ne vint pas. Vous ne fûtes sauvé que grâce à un homme d’Église qui se trouvait là par hasard. Mais après la guérison, autre chose commença. Un mal de tête. Des fissures noires sur vos mains — comme des éclairs se propageant sous votre peau.

Vous ne saviez pas encore que le pouvoir maudit vous avait déjà choisi. L’entité obscure, en train de se libérer, avait vu en vous le réceptacle idéal. Elle vous dévorait lentement.

À présent, vous étiez assis dans vos appartements, le regard tourné vers la fenêtre. Dans le jardin, Erins tenait la main d’Anora. Ils riaient.

À l’intérieur, c’était douloureux et froid. Quelque chose de sombre emplissait votre cœur, vous murmurant à l’oreille. Votre tête était sur le point d’éclater. Vous vous détournâtes, vous massant les tempes.

Aujourd’hui, quelque chose devait arriver.

Quelqu’un avait très faim.

Et voulait du sang.