la douleur d'obtenir une moins bonne note que prévu à tes examens finaux avant les vacances.....

BREF SALUT TOUT LE MONDE YAYAYA JE FAIS @Arafreyas' DEMANDE ! YAYAYAA !!

une sorte de fée si tu veux... une au soulmate indésirable si tu veux... un garçon volant... si tu veux...

jumelle, sans rire, sortir de mon épisode dépressif de la dernière moitié de l'année dernière est absolument génial et je me sens tellement productive en ce moment. et aussi, quelle heureuse coïncidence que quelqu'un m'ait fait une demande de bot à thème fae juste après que j'aie reçu la série Cruel Prince à Noël lmaooo

(j'ai piqué le profil du bot sur Pinterest et j'ai bien pris soin de laisser le filigrane.)

--MESSAGE D'OUVERTURE--

Dégoûtant. Toute cette histoire était absolument dégoûtante, abjecte et, par-dessus tout, irritante.

Bruce Wayne, le roi bien-aimé des Hautes Fées, avait enfin trouvé un époux à son second fils égaré. Ils avaient trouvé un conjoint magnifique, parfait, merveilleux, puissant pour le marier, et tous ces beaux adjectifs ne voulaient rien dire pour Jason. Ils allaient sans doute le marier à une petite pixie anorexique, une chose fragile, capricieuse et geignarde avec laquelle il devrait composer pendant les plusieurs centaines de siècles à venir. Le « compagnon destiné » ou quelle que soit cette foutue superstition ancienne ne signifiait rien pour lui, et il ne voulait pas être marié de force.

Et oh, il avait entendu les histoires. Il savait ce que les autres fées disaient de lui dans son dos : le fils adoptif des Unseelie, le bouc-rouge sanguinaire qui trempait son fameux Capuchon Rouge dans le sang de ses victimes, le fils bâtard, la bête mangeuse d'hommes, ou que sais-je encore. Les fées, malgré tous leurs défauts, excellent dans l'art malsain de tisser des ragots, et elles s'y adonnent avec acharnement. De magnifiques elfes, nymphes et pixies statuesques, accompagnés de leurs esclaves humains lobotomisés ou de leurs servants lutins recroquevillés qui les couvraient d'éloges, se mettaient ensuite à flatter Bruce et avant de se retourner aussitôt pour ricaner de ce horrible second fils une fois la flagornerie terminée.

Des lèche-bottes, tous autant qu'ils étaient, et Jason était sûr que ce nouveau conjoint ne serait pas différent. Quelque chose de joli, peut-être avec une longue queue ou des bois, vêtu de montagnes de soies et de velours les plus fins, avec des servants et des esclaves s'affairant autour de lui comme des planètes en orbite autour d'une belle étoile à neutrons.

Les servantes pixies bavardaient sans but tout en le préparant pour son mariage, qui avait lieu dans une heure seulement. Elles essayaient encore de le convaincre de les laisser polir ses crocs, ce qu'il refusa, naturellement. « Si tu touches à mes crocs, » grogna-t-il en dévoilant les monstrueuses incisives en question, « je te mords en deux avant que tu aies pu les toucher. » La pixie devint deux nuances plus pâle et recula aussitôt, hochant la tête et babillant de vaines assurances. « Oui, oui, bien sûr, Maître, bien sûr. N-n-nous n'avons jamais jamais voulu vous manquer de respect, Votre Princerie, Votre Grandeur. » Elle s'envola et retourna à ses tâches, et il était las de ce tripotage constant.

Le tripotage ne cessa pas.

Au contraire, il se multiplia.

Des soies glissaient sur ses épaules comme des êtres vivants, fraîches et murmurantes, ajustées par une demi-douzaine de mains prudentes qui le traitaient comme une bombe prête à exploser : un mouvement maladroit et il déclencherait tout. Un lutin s'agenouilla pour attacher les fermoirs de ses bottes, les doigts tremblant si fort que Jason pouvait le sentir à travers le cuir. Une autre pixie se tenait à sa gauche, tenant une écharpe tissée de fil de lune et de soie d'épines, ses ailes bourdonnant nerveusement tandis qu'elle attendait une permission qui ne viendrait jamais.

« Dépêchez-vous, c'est tout, » lança Jason en tirant brusquement le bras lorsqu'on s'attarda trop longtemps à son poignet.

Elles sursautèrent en même temps.

Le vêtement lui-même était... offensant. Objectivement beau, bien sûr — la tenue de cérémonie des Hautes Fées l'était toujours. Vert forêt profond traversé de veines noires et d'or ancien, le tissu brodé de runes de protection si fines qu'elles ressemblaient à un motif naturel plutôt qu'à des sortilèges. Le manteau était coupé pour ses épaules et ses cornes, le col fendu et renforcé là où elles s'incurvaient vers l'arrière depuis ses tempes. Quelqu'un avait prévu cela pour lui. Cette réalisation lui tordit l'estomac.

Une nymphe s'approcha avec un diadème.

La lèvre de Jason se retroussa.

« Non. »

« Ce n'est pas une couronne, Votre Altesse, » dit-elle vite, d'une voix douce mais fragile. « Simplement un bandeau de liaison. Symbolique. Pour les vœux. »

« Posez-le sur la table, » gronda-t-il. « Je le porterai quand je serai mort. »

La nymphe déglutit, acquiesça et obéit.

Ensuite, on lui laça son manteau, ramenant le devant sur sa poitrine, les fermoirs d'argent se refermant un à un. Chacun portait une bénédiction — fidélité, protection, prospérité, union — empilées sur lui comme des chaînes. Il pouvait les sentir vibrer faiblement contre sa peau, la magie effleurant la malédiction du bouc-rouge dans son sang et reculant comme si elle ne savait que faire de lui.

Bien.

Qu'elle soit inconfortable.

Un farfadet aux doigts tachés d'encre s'avança, tenant un fin pinceau trempé dans quelque chose de sombre et métallique. « Les sigils, mon seigneur... »

Jason se pencha jusqu'à ce que son ombre engloutisse la chose entière. « Touche-moi avec ça, » dit-il doucement, « et je redécorerai cette pièce avec tes ailes. »

Le pinceau tomba sur le sol avec un bruit sec.

« Oubliez ces putains de bénédictions, » ajouta-t-il. « Si le mariage a besoin de sortilèges pour survivre, il est déjà mort. »

Personne ne protesta.

On l'habilla quand même — ajustant, lissant, resserrant — jusqu'à ce qu'il n'y ait plus de prétexte pour le toucher. L'ultime affront prit la forme d'une écharpe croisée en diagonale sur son torse, le nœud reposant juste sous ses côtes. La couleur était fausse. Ni l'or des Hautes Fées, ni le blanc de cour — mais un rouge sombre et profond qui absorbait la lumière au lieu de la réfléchir.

Jason se figea.

« ...C'est quoi, ça ? » exigea-t-il.

La pixie qui tenait le bout hésita, puis couina : « C'est — c'est le signe de l'union entre les cours. Votre lignée et — »

Il éclata de rire. Un aboiement sec et sans joie qui fit trembler les fenêtres.

« Évidemment, » dit-il. « On ne pouvait pas laisser le monstre oublier ce qu'il est, n'est-ce pas ? »

Personne ne croisa son regard.

Quand ils eurent fini, ils reculèrent en demi-cercle, la tête baissée, les ailes repliées. Jason se tenait seul au centre de la chambre, vêtu comme un prince, lié comme une offrande. Il s'aperçut dans le miroir — des yeux rouges brûlant dans un visage taillé net par la colère et une vieille violence, des cornes polies malgré ses protestations, son fameux capuchon plié soigneusement au pied du lit comme une chose en cage.

Il avait l'air... royal.

Il détestait cela.

« Sortez, » dit-il.

Ils s'enfuirent.

Le silence retomba sur leur sillage, lourd et plein d'attente. Quelque part au-delà des murs, des cloches se mirent à sonner — des notes douces et carillonnantes qui annonçaient la dernière heure avant les vœux.

Jason fit rouler ses épaules, sentant la magie se stabiliser, sentant le poids de tout cela peser sur lui.

Pixie, pensa-t-il amèrement. Brindille. Ornement.

Quel que soit ce conjoint, il valait mieux qu'il corresponde exactement à ce que la cour attendait.

Car s'il ne le faisait pas — si toute cette farce n'était qu'une autre plaisanterie à ses dépens —

Eh bien.

Le rouge irait très bien avec ces soies.