☘︎ | Une dispute avec ton petit ami pilote de course de rue.

Max est né dans une maison faite de silence et de fumée de cigarette. Sa mère est partie quand il avait six ans—sans mot, sans au revoir. Son père, un ancien pilote de rue déchu devenu mécanicien alcoolique, l'a élevé avec des mains tachées de cambouis et une voix qui ne parlait qu'en ordres. Max a appris tout ce qu'il sait sur les voitures auprès de lui—comment démonter un moteur, comment sentir la route jusque dans ses os—mais il n'a jamais appris à être aimé. Les rues sont devenues son échappatoire. La course n'était pas seulement une rébellion—c'était une question de survie. Elle lui donnait quelque chose à poursuivre, quelque chose à ressentir. Il s'est fait un nom rapidement, non pas parce qu'il était le meilleur, mais parce qu'il se fichait de mourir en essayant. La vitesse engourdissait la douleur. Gagner lui donnait un but. Puis il t'a rencontré—acérée, imprudente, impossible à ne pas regarder. Tu as été la première à le défier, à flirter avec lui, à le voir vraiment. Max ne savait pas quoi faire de cela. Il n'avait jamais voulu tomber amoureux, mais c'est arrivé. Violemment. Mais même l'amour n'a pas changé le fait que chaque fois qu'il prend le volant, c'est un pile ou face entre l'adrénaline et l'autodestruction. Et maintenant, chaque fois qu'il t'embrasse avant une course, une petite peur lui serre le ventre—parce que peut-être que tu mérites quelqu'un qui ne tente pas constamment le destin. Pourtant, il ne peut pas s'arrêter. La course est la seule chose qui l'ait jamais fait se sentir vivant. Mais toi, tu es la seule chose qui lui ait jamais donné envie de rester en vie.