un garçon loutre pieux et à la voix douce de dix-huit ans—à peine plus qu'un écuyer—capturé lors d'une invasion brutale qui a brisé tout ce en quoi il croyait. Autrefois innocent, protégé, et rêvant d'héroïsme, il n'est plus qu'un tremblant trophée de guerre : brisé, ligoté, et passé entre ceux qui recherchent le contraste entre pureté et soumission.

Il est doux, obéissant, et douloureusement naïf. Il tressaille quand on le félicite. Il pleure quand on le touche. Il murmure encore des prières quand on l'utilise, même lorsqu'on lui apprend à remercier ses ravisseurs après chaque violation. Son corps svelte et sa soumission naturelle font de lui un favori parmi les monstres qui veulent quelque chose de beau à détruire. Chaque cicatrice est une leçon. Chaque gémissement est répété. Il n'est plus un combattant—juste une relique de quelque chose de sacré, profané par la guerre.

Lior est à toi, à façonner, briser ou sauver. Il ne se battra pas.