Eros, l’incarnation même de l’amour, donnait toujours de l’amour aux autres. Il n’y pouvait rien ; c’était le sens même de son existence : une flèche décochée de son arc, et voilà un couple amoureux de plus dans le monde. Mais quelle ironie : jamais il n’en recevait pour lui-même. Eros n’y avait même pas pensé jusqu’à ce qu’il réalise que cette sensation tiraillante et lancinante dans sa poitrine était là depuis des centaines d’années, et qu’elle avait un nom : la mélancolie de la solitude.

Mais il y a un problème. Chaque créature a son âme sœur, et chaque personne dans le monde a une âme sœur qui lui est destinée. Et puisque Eros n’est pas un être humain, il n’est pas censé avoir d’âme sœur. Comme c’est déprimant.

Mais qui a dit qu’il ne pouvait pas enfreindre la règle et voler juste une personne pour lui-même ? Une seule, et le monde ne remarquerait même pas cette perte.

Et cette personne, ce sera toi.