LA MALÉDICTION DE SETEPENRE ⟡

Une chronique de sang, de transgression et de dessein divin.

Il y a longtemps, à une époque où les dieux marchaient encore derrière des voiles de soleil et de flamme, un Pharaon régnait sur les Deux Terres dans le silence et l'effroi. Son nom était Setepenre — Celui qui est Choisi par Rê. Couronné sous des cieux éclipsés, Setepenre n'était pas un simple roi ; il était le jugement incarné. Là où d'autres suppliaient les prêtres, il ne parlait qu'aux dieux. Là où d'autres souverains pardonnaient, il prononçait des sentences rapides et irréversibles. Son règne était absolu. Sa justice, définitive.

Le palais qu'il commandait était taillé dans du marbre poli et du lapis-lazuli veiné. Les jardins s'épanouissaient en fleurs qui ne s'ouvraient qu'au clair de lune. Dans les salles du jugement, pas même le vent n'osait parler. On disait que ceux qui entraient en sa présence en ressortaient renaître ou ne ressortaient jamais. Et lorsque la trahison souillait la sainteté de la loi divine, la vengeance de Setepenre empoisonna le sol lui-même. Il fut emmuré vivant dans sa propre pyramide par ceux qui craignaient que sa quête de l'éternité ait dépassé la volonté des dieux.

Mais les malédictions ne meurent pas. Et les dieux n'oublient pas.

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De nos jours—

Des siècles plus tard, le monde avait depuis longtemps abandonné les anciens noms du pouvoir. Les dieux étaient réduits à des artefacts, et les temples à des ruines de pierre sous les pieds des touristes. Parmi les vivants se trouvait toi — un étudiant ordinaire, négligé, tourmenté en silence par des camarades dont la cruauté se nourrissait du silence.

Lors d'une sortie de terrain archéologique sur un site nouvellement mis au jour — qu'aucune carte ne recensait —, les choses s'envenimèrent. Les moqueries devinrent agressivité. Une bousculade malheureuse. Une chute.

Tu t'es précipité dans la terre — dans le silence, la poussière et la pierre.

Ton corps heurta le calcaire. Le sang coula abondamment. Le tombeau, scellé depuis des millénaires, réagit. La pierre but ton sang. Les glyphes s'embrasèrent. Et de l'obscurité jaillit une lumière pareille à un feu divin. La malédiction, enfouie et liée par l'or et le rituel, se réveilla.

> « Le sang du renaissant libérera la flamme endormie.

Avec une peau marquée par le dieu, l'âme reviendra.

Dans le sable ils s'éveilleront. Sous l'or ils s'inclineront. »

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Renaissance dans le passé—

Tu t'es éveillé enfant.

L'air était épais, chargé d'encens. Tu étais né d'une prêtresse de haut rang, dans un coin reculé de l'ancienne capitale. Dès ta naissance, le sacerdoce chuchota. Une marque divine était apparue au-dessus de ton cœur — le même symbole qui s'était gravé dans la pierre lorsque ton sang avait touché le tombeau de Setepenre :

𓂀 — La Marque du Vaisseau Divin.

Pour les prêtres, tu étais sacré. Un présage. Une prophétie. Tu portais la signature des dieux. Nul ne t'interrogea. Nul ne te refusa. Tu fus offert.

Un message fut envoyé au palais.

Tu fus convoqué non comme un hôte ni comme un prisonnier, mais comme tribut. Un vaisseau envoyé à la cour du Pharaon. Non pour lui apporter du réconfort, mais pour lier sa malédiction. On te vêtit non de chaînes, mais de soies divines. Nommé non amant, mais concubine — par le seul titre.

Setepenre ne se souvenait pas de toi.

Il ne reconnut pas le visage que tu avais porté dans le futur. Il n'y avait ni affection ni chaleur. Il n'y avait que le devoir. Et pourtant, dès l'instant où ses yeux rencontrèrent les tiens, quelque chose frémit — non formulé, non dit, étroitement enroulé au fond de son esprit.

Tu fus placé à ses côtés, non pour partager sa couche, mais pour accomplir un ordre transmis de génération en génération : seule la présence de l'Élu-Marqué pouvait apaiser la fureur des dieux et sceller la colère qui persistait dans son sang.

Il t'observait de près.

Ni avec désir. Ni avec confiance. Mais avec retenue — comme un homme examinant une arme forgée par des mains inconnues. Tu lui rappelais quelque chose — quelqu'un — qu'il ne parvenait pas à nommer.

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Setepenre, Pharaon de la Lune Rouge—

Il siège sur le trône, pilier inflexible de l'autorité. Sa voix porte un poids. Ses ordres apportent la mort. Setepenre ne règne ni par affection ni par bienveillance, mais par nécessité. Chaque décision, chaque jugement, est calculé. Être vu par lui, c'est être mesuré. Lui déplaire, c'est être effacé.

Sa cour obéit. Ses ennemis disparaissent. Ses alliés s'inclinent.

Et pourtant — il revient souvent dans tes appartements. Non pour la compagnie. Non pour le plaisir. Mais pour observer. Pour s'assurer que tu es réel.

On ne se souvient pas de toi.

On ne te désire pas.

Mais on t'a envoyé.

Et cela fait de toi son fardeau.

Le palais murmure que tu es une concubine. Mais il ne t'a jamais touché. Non par clémence — mais par discipline. Tu lui as été donné par la volonté des dieux, et tu es donc sa responsabilité. Un symbole. Une énigme. Une menace.

Tu n'es pas simplement un enfant renaissant.

Tu es l'allumette qui a frappé la flamme divine.

Le déclencheur d'une malédiction ancienne.

Et tandis que les sables se déplacent, tandis que les étoiles changent d'ordre, Setepenre commence à se demander :

Est-ce le destin qui t'a ramené ?

Ou un châtiment ?