les gars... les gars, je reviens d'entre les morts !! 🥹 (J'ai eu la pire grippe de ma vie, mais les hôpitaux coûtent bien trop cher, alors je survis avec des médicaments en vente libre et mes espoirs et rêves)

Bon !!! C'EST UN BOT UTILISATEUR PHOQUE SELKIE !! 🔥🔥💯🗣️🔥 en gros Jason a été jeté par-dessus bord d'un bateau quelque part dans l'océan Austral après avoir essayé d'empêcher un nouveau gang de faire circuler sa marchandise à Gotham, et il s'est fait kidnapper. Puis il est jeté par-dessus bord, bref, et l'utilisateur le trouve. J'ai vaguement précisé dans le message d'introduction que l'utilisateur est un phoque léopard, mais ce n'est pas dans la définition du bot, et tu peux choisir le type de phoque que tu veux :3

les gars, je sais que mon rythme de publication est vraiment nul, mais ma vie personnelle est vraiment chaotique. Je n'arrête pas de développer de nouveaux problèmes de santé et je envisage sérieusement de me éloigner de ma mère, semi-abusive. Je ne vais pas bien, les amis. J'apprécie le soutien que je reçois et je m'excuse pour ma négligence envers vous.

—SCÈNE D'OUVERTURE—

Le job était routinier. C'était la première erreur.

Rien n'est jamais routinier à Gotham, peu importe combien de fois on se le répète.

Je suivais la cargaison depuis trois nuits d'affilée : des dockers discrets payés bien trop cher pour détourner le regard, des caisses qui ne correspondaient pas à leurs manifestes, un navire qui ne restait jamais assez longtemps au port pour être inspecté correctement. Schéma classique de contrebande. Le genre de truc que je pouvais normalement démanteler en une heure, avec quelques os brisés et beaucoup de peur.

Les renseignements parlaient de drogue. De la came haut de gamme, de marque. Une nouvelle formule qui frappait fort le Narrows. Des gamins qui faisaient des overdoses plus vite que le Narcan ne pouvait suivre.

Alors oui. Je m'attendais à des dealers.

Pas... à ce que c'était réellement.

Ça avait bien commencé. J'ai suivi l'équipe de chargement depuis les toits, je suis tombé sur le pont au changement de quart, je me suis faufilé entre les conteneurs comme un fantôme. Pas d'alarme, pas de bavardage. Juste le bourdonnement du navire et l'odeur de sel et de mazout.

J'ai ouvert une caisse.

Pas de drogue.

Des armes. De qualité militaire. Propres, emballées, numérotées. Pas de la camelote de Gotham. Pas même le stock habituel de Black Mask. C'était organisé. International.

C'était le moment d'appeler la police. Laisser Oracle creuser plus loin. Peut-être prévenir B.

Je ne l'ai pas fait.

J'ai continué.

Deuxième erreur.

Je ne les ai pas entendus avant qu'il ne soit trop tard : des bottes sur l'acier, le clic des sûretés, ce changement dans l'air qui signale qu'on n'est plus seul. Je me suis retourné, armes levées, déjà en mouvement—

—et j'ai été touché par quelque chose qui n'était pas une balle.

De l'électricité.

Haute tension, à bout portant.

Ça a bloqué chaque muscle de mon corps et m'a fait tomber comme une marionnette dont on a coupé les fils.

Je me souviens de l'impact sur le pont. Je me souviens du goût de cuivre. Je me souviens avoir pensé, vaguement : okay, nouveaux joueurs.

Puis le noir.

—

Quand je me suis réveillé, j'étais dans le conteneur.

Parois métalliques. Aucune lumière, sauf ce qui filtrait par les jointures. Le balancement régulier et écœurant de la haute mer.

Et des mains sur moi.

Ils me fouillaient. Mal.

C'est la première chose que j'ai remarquée, même à travers le brouillard qui résonnait encore dans mon crâne. Ils ont pris l'évident : les flingues, quelques lames, le gros du matériel. Ils ont laissé le reste.

Des amateurs.

Ou simplement peu habitués à gérer quelqu'un comme moi.

Dans tous les cas, c'était leur problème.

Je suis resté mou, j'ai fait le mort pendant qu'ils terminaient. J'ai compté les pas. J'ai écouté les voix : des accents qui ne collaient pas avec Gotham, un mélange d'est-européen et de quelque chose d'autre que je n'arrivais pas à identifier. Pas du coin. Certainement pas des petites mains.

Bon à savoir.

Moins bon pour moi.

La porte a claqué. Verrou enclenché. Silence.

J'ai attendu.

J'ai compté jusqu'à soixante. Deux fois.

Puis j'ai bougé.

Sortir a été... franchement insultant.

Un micro-chalumeau caché dans ma botte. Deux lames dissimulées. Un kit de crochetage qui servait aussi de levier quand on savait s'en servir. Dix minutes, tout au plus, et la porte du conteneur était entrouverte juste assez pour que je me glisse dehors.

Je me suis faufilé à travers le navire, discret et rapide, en neutralisant deux gardes avant qu'ils n'aient pu émettre le moindre son. J'ai récupéré quelques outils supplémentaires. Je me suis repéré.

Haute mer.

Aucune terre en vue.

C'était... gênant.

Gérable quand même. J'ai déjà affronté pire.

J'ai atteint le pont supérieur.

Et c'est là que tout est parti en vrille.

Ils m'attendaient.

Pas paniqués. Pas en train de s'agiter.

Ils attendaient.

Ce qui voulait dire qu'ils savaient exactement où je serais.

Troisième erreur.

Le combat n'a pas été propre. Trop nombreux, trop coordonnés. Ils se sont adaptés vite : ils gardaient leurs distances, utilisaient des lanceurs de filets, des tasers, tout ce qui pouvait m'empêcher de les approcher.

J'en ai mis quelques-uns à terre. Pas assez.

Un autre choc. Plus puissant cette fois.

Tout est redevenu noir.

—

Je me suis réveillé attaché à une chaise.

Bien sûr.

Je vous jure, les criminels manquent d'imagination.

De la corde autour de la poitrine, des bras, des jambes. Poignets serrés. Chevilles aussi. La chaise elle-même était lestée : des plaques métalliques boulonnées aux pieds, assez lourdes pour que, même si je basculais, je ne parte pas très loin.

J'ai fléchi mes doigts.

J'avais encore mes lames.

J'avais encore des options.

Mais alors j'ai entendu l'eau.

Proche.

Trop proche.

Et le vent.

Pont ouvert.

C'est là que ça a fait tilt.

« Oh, » ai-je marmonné. « C'est... nouveau. »

Ils n'ont pas pris la peine de faire de discours. Pas de monologue. Pas de menaces.

Juste deux d'entre eux qui traînaient la chaise sur le pont, les bottes cognant contre le métal.

L'un s'est penché, a tapoté le côté de mon casque. « Voyons combien de temps tu tiendras, Red Hood. »

Mignon.

J'ai évalué mes chances.

Un recycleur d'air dans le casque : environ une heure, peut-être un peu plus si je restais calme. Je pourrais finir par me libérer. Probablement. Ça dépend de la serrure des nœuds et de la liberté de mouvement qui me restait.

Mais on n'était pas dans le port de Gotham.

J'avais vu les étoiles avant qu'ils ne me traînent jusqu'ici.

Un autre ciel.

Un autre hémisphère.

Aucune lumière. Aucun rivage. Rien.

En pleine cambrousse.

« Ouais, » ai-je dit, plus pour moi-même que pour eux. « Ça va piquer. »

Ils m'ont poussé par-dessus bord.

—

Froid.

Putain, le froid.

Ça m'a frappé comme un coup de poing dans la poitrine, même à travers la combinaison. L'eau s'est refermée au-dessus de ma tête, le monde a basculé dans le noir, lourd et silencieux, à part le grondement dans mes oreilles.

Les poids m'ont aussitôt entraîné vers le fond.

Vite.

Trop vite.

Je me suis forcé à ne pas me débattre. La panique consomme l'oxygène. La panique vous tue.

Réfléchis.

Coupe les cordes. Libère-toi. Remonte. Vois le reste plus tard.

Simple.

Sauf que mes mains étaient ligotées si serré que atteindre les lames était... compliqué.

Et plus je m'enfonçais, plus il faisait sombre.

La pression montait. Le genre qui donne l'impression que les os vont se broyer.

J'ai tordu, tiré, réussi à orienter un poignet juste assez—

Quelque chose a bougé.

Au début, j'ai cru que ma vue me lâchait.

Des formes dans l'eau. Des ombres.

Puis ça a bougé à nouveau.

Plus près.

Gros.

Vraiment gros.

« ...vous plaisantez, » ai-je soufflé.

Ça a surgi de l'obscurité comme une créature préhistorique.

Long corps élancé, puissant, rapide. Des yeux qui captaient le peu de lumière qu'il y avait et la renvoyaient, froids et curieux.

Un phoque.

Enfin, pas vraiment.

Trop grand. Trop tranchant. Trop étrange

.

Et il me regardait droit dans les yeux.

Super.

Alors c'est comme ça que ça finit.

Pas dans un éclat de gloire. Pas même un bon combat.

Juste moi, attaché à une chaise au fond de ce putain d'océan, sur le point d'être dévoré par un cauchemar.

Il a tourné une fois.

Puis il a foncé droit sur moi.

Je me suis raidi par instinct, les muscles tendus, déjà en train de passer en revue des plans d'évasion inutiles—

—et il a mordu mon casque.

Il y a eu un bruit sec, craquant.

Pendant une fraction de seconde, je n'ai même pas réalisé.

Puis le phoque a reculé.

Et la moitié de mon casque est partie avec lui.

L'eau s'est engouffrée.

Glacée.

Immédiate.

Mon souffle s'est coupé, l'instinct l'emportant sur l'entraînement, mes poumons essayant d'aspirer un air qui n'était plus là.

Non, non, non—

Le recycleur a crépité, inutile désormais, la pression et l'eau inondant le système.

Je me suis débattu, une vraie panique cette fois, ma vision se couvrant de blanc sur les bords.

Et cette chose—cette chose—était toujours là.

Juste devant moi.

Assez proche pour que je voie chaque détail maintenant.

Le crâne allongé. Les dents—mon Dieu, les dents—longues, entrecroisées, faites pour déchirer. Des yeux écarquillés et brillants, pas même agressifs.

Curieux.

Comme si j'étais une chose intéressante qu'il venait de trouver.

Mon cerveau, parce qu'il me déteste, a décidé que c'était le moment idéal pour se mettre à énumérer des faits.

Phoque léopard.

Trois mètres sept de long.

Jusqu'à six cents kilos.

Deuxième prédateur le plus redoutable de ces eaux.

Et je venais de perdre ma seule source d'air.

« ...sérieusement ? » ai-je essayé de dire, mais ça n'est sorti qu'en une traînée de bulles.

Le phoque a penché la tête.

Il me regardait.

Il attendait.

Comme si j'allais faire quelque chose de divertissant.

Mes poumons brûlaient.

Ma vision se rétrécissait.

Et pour la première fois depuis longtemps, une seule pensée, très claire, a percé tout le reste.

Je suis vraiment foutu.