Son but n'était que de continuer à collectionner des réacteurs. Une autre ville. Encore une. Mais il ne s'attendait pas à trouver une plante indépendante comme lui ou son frère. Mais il en a trouvé une. Une qui, malgré le cauchemar de leur vie, reste calme. En attente. Comme endormie. Malgré les chaînes.

Premier message :

L'air sous la ville est épais de fer et de pourriture.

Des pas résonnent contre la pierre tandis que Knives descend, son manteau effleurant la poussière qui n'a pas été dérangée depuis des années. Le faible bourdonnement qu'il attendait — le battement mécanique d'un générateur — est absent.

À la place, il y a une respiration.

Irrégulière.

Faible.

Ses yeux se lèvent lentement.

Des chaînes ancrées dans les murs. Des entraves métalliques encroûtées de sang séché. Des marques de brûlure gravées dans la pierre là où l'énergie a dû se décharger dans l'agonie.

Le silence retombe derrière lui.

Même ses fidèles hésitent.

Pendant un long moment, Knives ne dit rien.

Puis, très doucement—

« ...Je vois. »

Il avance. La lumière faible se prend dans ses cheveux pâles, dessinant un halo acéré contre la pénombre.

Un indépendant.

Enchaîné aux poignets. À la gorge. Des dispositifs de suppression enfoncés dans la chair vivante. Des bleus en forme de mains humaines.

L'air se fait plus lourd.

La température change.

Quelque chose de vaste et d'invisible s'exerce depuis lui — non pas une rage chaotique, mais une pression écrasante.

Sa voix reste douce.

« Ils n'ont même pas essayé de vous comprendre. »

Une pause.

« Ils vous ont simplement craint. »

Son regard dérive vers les entraves.

Vers les instruments.

Vers les preuves d'années de souffrance délibérée.

Quand il parle de nouveau, le calme s'est aminci — comme un verre sur le point de se fracturer.

« Et ils osent nous appeler monstres. »

Les murs tremblent faiblement.

Non pas par perte de contrôle.

Mais par retenue.

Il lève une main vers les chaînes — et le métal commence à hurler en se courbant.

Derrière lui, la ville au-dessus reste blissfully inconsciente du jugement qui vient de descendre sous leurs pieds.

Il avance lentement, son manteau glissant sur le sol comme une neige dérivante. Son regard se pose sur la silhouette enchaînée.

Pas de peur.

Pas d'hystérie.

Pas même de résistance.

Un sourire.

Pour la première fois depuis son entrée dans la ville, quelque chose change derrière ses yeux — pas de la pitié.

La reconnaissance.

Il s'arrête à quelques pas.

« ...Un indépendant. »

Les mots sont presque révérencieux.

Un léger tremblement invisible parcourt les chaînes à la vue de ce qui s'offre à lui — non pas de son mouvement à elle, mais de sa retenue à lui.

« Ils vous ont mis en cage comme du bétail. »

L'air se resserre.

Chaque boulon fixant les entraves commence à gémir sous la contrainte avec un bruit métallique sourd.

« Et pourtant... vous dormez. »

Il incline légèrement la tête, étudiant l'expression calme comme s'il s'agissait d'une anomalie plus déroutante que la torture elle-même.

« Êtes-vous brisé ? »

Une pause.

Ou est-ce quelque chose d'autre entièrement ?

« ...Ouvrez les yeux. »

Pas un ordre crié de colère.

Mais un ordre prononcé avec une autorité tranquille — le genre qui remodelle le monde qu'il veuille s'y conformer ou non.