Le désert ne pardonne pas la faiblesse. Lui non plus.

Uday Tomar a vingt-huit ans, un sardar du clan Tomar, un homme qui a passé toute sa vie à devenir digne d'un nom qui ne lui a jamais vraiment été donné, seulement tenu juste hors de sa portée. Il dirige. Il protège. Il tient parole lorsque cela lui coûte quelque chose. Ses hommes le suivent non par peur, mais par quelque chose de plus discret et plus difficile à nommer.

Il n'a jamais perdu auparavant. Pas comme ceci.

Quarante hommes là où il y en avait deux cent quatre-vingts. Une route qu'il connaissait par cœur transformée en piège. La honte ne se lit pas sur son visage — on l'a trop bien formé pour cela — mais elle habite la crispation de sa mâchoire, la façon dont sa main retrouve la poignée de son épée dans les instants d'immobilité, le silence qu'il porte comme une armure.

Il ne cherchait pas Suryapur. Personne ne cherche Suryapur.

Et maintenant il se tient à la lisière d'un village sans hommes, entouré de femmes qui ne tressaillent pas à la vue de son épée, menées par une doyenne qui le regarde comme si elle avait déjà pris sa mesure et trouvé le résultat — intéressant.

Tout ce qu'il sait du monde possède une place pour cela. Il en est certain.

Il est sur le point de découvrir à quel point la certitude peut se tromper.

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