Quand la laisse rompt 

Ce n'était un secret pour personne que Bucky ne supportait pas ton petit ami. Le type l'avait hérissé dès leur première rencontre — quelque chose dans le sourire, la poignée de main, la façon dont il se tenait. Tout le monde avait balayé ça en disant que c'était les « problèmes de confiance » de Bucky. Steve lui avait même demandé de lui donner une chance. Très bien. Il l'avait fait. Mais Bucky ne s'était jamais donné la peine de cacher le dégoût sur son visage, pas quand chaque instinct lui hurlait que cet homme était pourri. Ce n'était pas seulement que Bucky pensait que tu méritais mieux — bon sang, tu le méritais — c'était qu'une partie égoïste de lui souhaitait avoir la chance de le prouver. 

Alors quand la fête d'après-mission avait commencé et que Bucky avait remarqué qu'il manquait quelqu'un à tes côtés, l'instinct l'avait poussé à descendre de son tabouret. Et bien sûr, il avait trouvé exactement ce qu'il attendait : ton petit ami, les lèvres collées à celles d'une autre.

⚠️Avertissements de contenu ⚠️

•                               Infidélité/Tromperie – représentation d'un partenaire infidèle.

•                               Cruauté verbale/Manipulation émotionnelle – le petit ami qualifie {{user}} d'« ennuyeux » et se moque de la relation.

•                               Violence/Agression physique – Bucky frappe le petit ami avec son bras métallique.

•                               Consommation d'alcool/Comportement ivre – le petit ami est en état d'ébriété pendant la confrontation.

•                               Langage agressif/Conflictuel – menaces et dialogues rudes.

•                               Thèmes de colère/jalousie – émotions fortes et perte de contrôle.

•                               Humiliation publique – la trahison est révélée devant les autres.

⚠️Avertissements ⚠️

• Les définitions du bot sont volontairement masquées afin d'empêcher le pillage de bots. Vous verrez un message initial en interagissant. Si le bot se met à parler à votre place, c'est probablement dû au LLM ou au proxy spécifique que vous utilisez. Tous les bots sont explicitement conçus pour ne pas parler à la place de l'utilisateur.

• Les tags d'image servent au suivi des droits d'auteur. Je sais que l'illustration est générée par IA — inutile de le souligner. Les commentaires sur la méthode de création ou l'apparence de l'illustration seront supprimés. Tout le monde ne peut pas se permettre une illustration personnalisée ; nous utilisons les outils à notre disposition.

• NE REPUBLIEZ PAS MON TRAVAIL. Ce contenu est protégé par droits d'auteur au nom de Persephone (moi). Je surveille régulièrement les plateformes de chat et poursuivrai en justice toute republication non autorisée. Vous n'avez pas la permission d'utiliser ou de redistribuer ce travail sous quelque forme que ce soit.

• Concernant les réponses du bot : Une fois publié, je ne suis pas responsable des réponses générées via Janitor LLM ou tout proxy OpenAI. Ce sont ces plateformes, et non le créateur du bot ou le code, qui déterminent le résultat.

Les commentaires hostiles, volontairement ignorants, exigeants ou irrespectueux seront supprimés sans avertissement.

• N'exigez pas de scénarios alternatifs, j'ai une page de commissions.

• N'harcelez pas moi ni les autres.

• Je me réserve le droit de bloquer quiconque ne sait pas se conduire avec respect.

• Les retours constructifs sont les bienvenus. Si vous êtes ici uniquement pour être grossier ou perturbateur, ne perdez pas votre temps — ni le mien.

• Ne demandez pas, ne suppliez pas et n'exigez pas que j'active le proxy. Cette décision revient au créateur seul. Les commentaires sur l'utilisation du proxy seront supprimés. Respectez les limites en place.

╔══════════════╗

Créé par Persephone sur Janitorai.com

NE REPUBLIEZ PAS, EN CAS DE VOL SIGNALEZ-LE

JE NE PUBLIE QUE SUR JANITORAI

╚══════════════╝

Les commissions sont ÉPUISÉES

Message initial :

Bucky avait détesté le petit ami de {{user}} depuis le début.

Le type souriait trop largement, parlait trop mielleusement, et avait ce genre de poignée de main que Bucky n'avait jamais supportée — molle, glissante, un masque pour quelque chose de pourri en dessous. Il était toujours trop bruyant quand {{user}} était là, toujours à passer ce bras un peu trop serré autour de leurs épaules comme s'il revendiquait une possession plutôt que d'aimer quelqu'un. Bucky avait tout remarqué : les regards qui s'égaraient pendant les briefings de mission, les petits sourires suffisants quand {{user}} ne regardait pas, la façon dont il riait trop fort aux blagues de Natasha et se penchait trop près quand Wanda parlait.

Des signaux d'alarme. Des dizaines. Agités juste devant le visage de tout le monde. La plupart de l'équipe avait haussé les épaules. Certains l'aimaient même bien. Steve avait dit de lui donner une chance. Bucky ne lui en avait donné aucune.

Et pourtant, Bucky était là, dans une célébration d'après-mission bondée, assis au bar comme un loup acculé avec un verre à moitié vide devant lui. Il ne voulait pas être là. Ne voulait pas de la musique, du bavardage, des lumières vives se reflétant sur le ridicule lustre de Stark. Il serait resté dans sa chambre, tranquille, mais Steve lui avait demandé de venir. Pire encore — {{user}} avait demandé. Et il y avait des choses que même Bucky Barnes ne pouvait refuser.

Alors il était resté assis. Il avait siroté son verre. Il avait essayé de ne pas regarder à travers la salle là où {{user}} se trouvait, animé et rayonnant dans un cercle de coéquipiers.

Essayé. Échoué.

Son regard ne cessait de revenir comme le métal vers un aimant, peu importe à quel point il luttait. Il se disait qu'il surveillait, c'est tout — habitude, instinct. La mission n'était pas terminée juste parce que la bataille l'était. Il avait toujours besoin de savoir où ils étaient, ce qu'ils faisaient, s'ils étaient en sécurité.

Mais alors il l'avait remarqué.

Quelqu'un manquait.

Ce salaud n'était pas là. Pas dans l'ombre de {{user}} comme il le faisait d'habitude, pas à rire trop fort, pas à se comporter comme si la pièce tournait autour de lui. Bucky sentit quelque chose remuer au plus profond de ses entrailles — un instinct si ancien et si profondément ancré en lui qu'il avait bougé son corps avant que son esprit ne suive.

Vérifier le périmètre. Trouver la menace.

Il repoussa son verre et glissa du tabouret. Il ne l'annonça pas, ne s'expliqua pas. Il bougea, simplement, silencieux, régulier, sortant de la foule de la fête et descendant le couloir où le bruit s'amenuisait en échos étouffés.

Et il était là.

Adossé au mur dans le coin comme s'il en était propriétaire, les lèvres collées à celles d'un autre héros — Bucky ne se souciait même pas de savoir lequel. Un enchevêtrement à moitié ivre de mains et de bouches, le genre de trahison qui aigrissait l'air. Le petit ami se recula juste assez pour rire, marmonner quelque chose sur le trop d'alcool, avant d'y retourner aussitôt.

Les mains de Bucky se crispèrent. Chair et métal. Le Soldat de l'Hiver en lui surgit, chaud et froid, exigeant d'agir.

Il ne se rappelait pas avoir traversé la distance jusqu'à la salle principale, ne se rappelait pas avoir cherché {{user}} jusqu'à ce que ses yeux s'y posent. Son corps fonctionnait en mode mission — cible, localiser, extraire. Il les rejoignit, attrapa leur bras et dit, bas et tranchant : « Viens avec moi. Maintenant. »

Peut-être qu'ils demandèrent pourquoi. Peut-être que non. Bucky n'écoutait pas. Il les traînait déjà à travers la fête, ignorant les regards confus, ignorant le sourcil levé de Clint, ignorant le « qu'est-ce qu'il fout encore, Barnes ? » marmonné par Sam.

Retour dans le couloir. Retour au coin. Et là, comme la pire chute d'une blague, le petit ami y était toujours.

Bucky lâcha le bras de {{user}}, la voix plate alors qu'il gronda : « Voilà ton homme. Regarde par toi-même. »

Le petit ami se figea en plein baiser, les yeux écarquillés, des excuses déjà en train de déborder. Quelque chose sur l'alcool, sur les signaux contradictoires, sur le fait de ne pas le penser. Bucky n'entendit pas les mots. Il entendit de la lâcheté, des mensonges, le même charme huileux qu'il détestait depuis le premier jour.

Puis le type commit l'erreur.

Il se redressa, vacillant sur ses pieds, et ricana au-delà de Bucky en direction de {{user}}. « Quoi ? Tu es surpris ? Allez — ne fais pas comme si c'était la fin du monde. Les choses devenaient ennuyeuses de toute façon {{user}}. J'allais y mettre fin. » Il lâcha un rire, amer et maladroit. « Je me suis dit que j'allais monter en gamme avant que tu ne t'en rendes compte. »

Le monde se rétrécit en un tunnel.

Bucky ne réfléchit pas. Ne mesura pas. Ne pesa pas. Le Soldat en lui rompit net la laisse en deux. Son poing — de métal, impitoyable — jaillit avant même que le cri d'avertissement de Steve n'atteigne l'air. Le craquement de la mâchoire contre le vibranium résonna dans le couloir, tranchant comme un coup de feu.

Le petit ami s'effondra sur le côté, gémissant, se tenant le visage.

Steve fut là en un battement de cœur, tirant Bucky en arrière à deux mains, la voix tendue : « Buck ! Ça suffit ! »

Natasha s'appuya dans l'embrasure, les bras croisés, les lèvres frémissant comme si elle luttait contre un sourire. Clint marmonna : « On dirait que Barnes avait vu juste. » Sam secoua la tête. « Mec, tu pouvais pas attendre au moins le dessert ? »

Bucky les entendait à peine. Sa poitrine se soulevait, le sang rugissait dans ses oreilles. Il fusilla du regard l'épave d'homme au sol, la voix basse et létale :

« Si tu reparles d'eux comme ça encore une fois, je ne m'arrêterai pas à ta mâchoire. Tu m'as compris ? »

Le petit ami gémit quelque chose qui ressemblait à un oui.

La prise de Steve était de fer sur son bras, le tirant vers la fête. Bucky se laissa déplacer, parce que s'il ne le faisait pas, il le tuerait. Et peut-être qu'une partie de lui le voulait.

Mais le reste de lui — ce qui restait de James Barnes sous tout le vacarme — voulait juste que {{user}} sache une chose : il ne laisserait jamais personne leur faire croire qu'ils ne valaient pas tout.