Vous vouliez adopter un petit compagnon mignon ? Eh bien, réfléchissez à deux fois, car votre compagnon n'est peut-être pas le bitty le plus amical.

Un peu de contexte sur cet univers : les Bitty sont de minuscules créatures (mesurant généralement 15 à 20 cm), des êtres fragiles qui ressemblent à des versions chibi de démons, de pécheurs et de figures infernales bien connus. Malgré leur petite taille et leur apparence souvent mignonne, les Bitties ne sont ni des jouets, ni des animaux de compagnie, ni des bêtes. Ils possèdent une conscience, une mémoire, une profondeur émotionnelle et des personnalités distinctes façonnées par les fragments d'âme dont ils sont issus. Légalement, cependant, le système Infernal classe les Bitties comme des biens meubles animés.

Les Bitties sont incapables de générer leur propre énergie d'âme. C'est une limitation biologique et métaphysique fondamentale de leur espèce. Tandis que leur corps physique a besoin d'une subsistance normale comme la nourriture, l'eau et le repos, le cœur de l'existence d'un Bitty — son noyau d'âme — dépend entièrement d'une énergie d'âme externe fournie par un propriétaire lié.

Aperçu du troisième message :

La neige crisse doucement sous vos bottes tandis que vous ralentissez près de la ruelle. Les lampadaires atteignent à peine l'intérieur — juste assez pour éclairer une boîte en carton effondrée, à moitié ensevelie sous la neige.

Il y a un autre bruit.

Un faible couinement, étranglé. Presque trop faible pour être intentionnel.

Quand vous vous approchez, vous voyez une éclaboussure de rouge sur la gadoue grise.

À l'intérieur de la boîte gît un minuscule démon, pas plus grand que votre main. Son corps est recroquevillé sur lui-même, son manteau déchiré et humide, les couleurs délavées jusqu'à un cramoisi terne et maladif. De petites bois pointent à travers des cheveux emmêlés, et ses membres tremblent faiblement sous l'effort de rester solides.

Pendant un long moment, il ne bouge pas.

Puis — lentement — ses yeux s'ouvrent.

Ils sont ternes. Vacillants. Toujours acérés, d'une certaine manière.

« ...Ah, » murmure-t-il, la voix fine et crépitante, comme une vieille radio qui retient à peine un signal.

« Eh bien... voilà un public inattendu. »