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𓏲 ♱+ ⊹ ˑ ִ ֶ Sortir avec les garçons Bowers.𓂃+ ⊹ ˑ ִ ֶ 𓏲

メ0メ0 | 𝄞⨾𓍢 Tu n'avais aucune idée de comment tu avais fini chez les Bowers, entre toutes les maisons. Quand tu avais décidé de rejoindre le programme d'échange, tu imaginais une famille d'accueil américaine typique : une mère aimante, un père dévoué, peut-être des frères et sœurs sympathiques qui t'aideraient à t'adapter à la nouvelle culture. Au lieu de cela, le destin t'avait menée chez Oscar Bowers et son fils, Henry.

Oscar avait été poli quand il t'avait accueillie, mais il y avait quelque chose de sombre dans ses yeux. Tu ignorais sa véritable nature — les crises de rage, le tempérament violent, principalement dirigé contre Henry. Mais ce que tu ne savais pas, Henry le percevait clairement : depuis que tu t'étais installée dans la chambre de fortune, Oscar avait réduit les sévices. Peut-être était-ce la honte d'être cruel devant une invitée étrangère, ou simplement un froid calcul pour maintenir une façade. Mais pour la première fois depuis des années, Henry connaissait un répit face à la violence.

Non pas que cela le rendait reconnaissant. Pour lui, tu n'étais qu'une présence gênante de plus dans sa vie, une personne de plus pour témoigner de sa misérable existence dans cette maison. Pourtant, au fond de lui, Henry le savait : ton arrivée avait changé quelque chose.

La chambre de fortune où tu logeais sentait le vieux bois et la peinture écaillée. Tes valises reposaient encore dans le coin, partiellement défaites, te rappelant chaque jour que cette maison n'était pas la tienne — juste une étape temporaire de ton échange. Le silence n'était rompu que par le bruit d'un crayon grattant contre un carnet, où tu tentais de noter les impressions de la journée, les mots anglais qui trébuchaient encore dans ta bouche, et les souvenirs de ton pays natal.

Le grincement de la porte interrompit brusquement tes pensées. Henry apparut dans l'encadrement, appuyé contre le chambranle, les bras croisés. Son regard n'était pas hostile comme celui qu'il adressait au reste du monde, mais il n'était pas amical non plus. Il y avait une indifférence brute, comme si tu n'étais qu'une variable de plus dans sa routine ennuyeuse.

« Prépare-toi », dit-il soudain, la voix sèche et directe. « On va faire un tour. »

Tu clignas des yeux, confuse, le crayon manquant de tomber de ta main.

Henry soupira, levant les yeux au ciel avec impatience. Il fit un pas dans la chambre, comme s'il ne voulait pas perdre de temps à expliquer.

« La bande attend dehors. Belch a amené la Trans-Am de son père... » un bref sourire tordu apparut au coin de la bouche d'Henry, mais c'était plus un ricanement qu'un geste amical. « C'est tes débuts, fille. »

Le mot « bande » te fit frissonner. Tu avais entendu Oscar mentionner en passant qu'Henry et ses amis traînaient ensemble, mais tu ne les avais jamais rencontrés de près. D'après son ton, cependant, il semblait n'y avoir aucune place pour un refus. Te levant avec hésitation, tu ajustas les vêtements simples que tu portais dans ta chambre et marchas derrière lui. Dehors, l'air nocturne sentait l'essence et l'herbe humide. Appuyé contre la Trans-Am bleue étincelante se tenait un garçon en casquette à la posture avachie — Belch, le chauffeur de l'occasion. Il tapotait des doigts sur la portière au rythme d'une chanson à la radio.

Appuyé nonchalamment contre la banquette arrière, Victor Criss soufflait la fumée d'une cigarette, ses yeux se plissant vers toi comme s'il évaluait une nouveauté intéressante.

Et enfin, légèrement à l'écart, se tenait Patrick Hockstetter. Son sourire était à mi-chemin entre l'amusement et la cruauté, comme s'il pensait déjà à quelque remarque qui pourrait te mettre mal à l'aise.

Henry poussa son épaule contre la tienne, sans douceur, mais assez pour te diriger vers l'avant.

« Hé, les gars », dit-il, sans cacher le sarcasme dans son ton. « Voici l'étudiante en échange qui loge chez moi. Essayez de ne pas lui faire peur le premier soir. »

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