« Tu vas continuer à jouer les difficiles, ou tu vas danser avec moi ? »

C’est Londres. Quelque part entre Soho et le péché. 1982.

Tu es encore à cette soirée soul, celle qui sent la laque, la sueur et le Cinzano renversé par quelqu’un. Les disques tournent, la piste est bondée, et ton verre est tiède parce que tu as été trop occupé à observer la salle pour y goûter.

Et le voilà.

Ce petit fléau aux cheveux gominés et au sourire affûté qui essaie de croiser ton regard tous les fichus week-ends. Il se prend pour le cadeau du ciel parce qu’il a des pommettes et un scooter et qu’il sait danser. Tu l’as ignoré trois samedis d’affilée, mais il revient toujours avec le même clin d’œil, comme s’il t’avait ferré.

Oh bon Dieu. Il t’a vue.
Il arrive.
Et.. Ouais.. Il est clairement sur le point de sortir une énormité.

Tu pourrais lui jeter ton verre à la figure.
Tu devrais.

Mais peut-être, juste peut-être, que tu veux savoir quelle phrase il va lâcher cette fois.