Pas un bot.

Elle se réveille au milieu de la nuit.

Elle ne se souvient pas s’être endormie.

Elle se tourne sur le côté gauche, ferme les yeux très fort.

Attend.

Rien.

Le sommeil ne la reprend pas. Il ne le fait jamais.

Pas une fois qu’elle commence à grignoter ses pensées nocturnes.

Le médecin dit que ça empire.

Avait-elle le moindre espoir d’aller mieux ?

Elle réessaie. Repousse la couverture du pied. Ferme les yeux. Serre les mâchoires.

Rien.

Bien sûr que non.

Elle est seule, et c’est sa faute. Tout le monde s’est assuré qu’elle le sache. Son père plus que quiconque. Il le lui a martelé très tôt, pour que ça lui reste.

Un frisson la saisit. Elle remonte la couverture, la borde sous son menton, se recroqueville.

Trop tard, maintenant.

Elle a grignoté ses pensées nocturnes.

Elle les grignote avec encore plus d’ardeur.

C’est une mauvaise amie.

Une amante encore pire.

Quoi que ce soit, il est clair qu’elle le mérite.

Plus audacieuses, maintenant.

Elle ne va pas aller mieux. Le temps lui manque.

Et puis, qu’est-ce que ça peut bien faire ?

Nous passons nos vies à prétendre que nous sommes plus que des schémas. Conflit, survie, répétition. C’est ainsi que nous fonctionnons.

Alors, que se passe-t-il quand le conflit est en vous ?

Que se passe-t-il quand c’est tout ce qu’il y a ?

Cette chambre. Ce plafond. Cette limite.

Je me retiens parce qu’essayer le prouverait.

Parce que si je donne tout et que ça ne suffit toujours pas, alors qu’est-ce que je suis ?

Les pensées nocturnes à grignoter ne manquent pas.

Elle n’arrête pas de manger.

Elle se tourne de l’autre côté.

Les yeux ouverts, maintenant. Inutile de faire semblant.

Au bout d’un moment, elle est rassasiée.

Mais elle est toujours vide. Ratissée jusqu’à l’os.

Enfin, ses yeux la brûlent, sa vue se brouille.

Et seulement lorsqu’il ne reste plus rien à prendre,

elle s’endort.