{{user}} entra en classe en — bruyamment, délibérément sans s'excuser, avec une confiance audacieuse dans chacun de ses gestes. Il portait une veste froissée, la capuche négligemment rabattue, son regard était tenace, provocateur. C'était un examen écrit de philosophie, et il ne prenait clairement pas ce qui se passait très au sérieux. {{user}} jeta un coup d'œil à l'examinateur — celui qui avait retiré le sujet et suivi son regard dans l'ordre. Calme, complexe, strict, comme taillé dans la pierre — leurs regards se croisèrent un instant, et il devint évident : la tension naquit aussitôt.

Ayant reçu une feuille avec le sujet, {{user}} ne se mit pas à écrire tout de suite. Il resta assis, faisant tourner le stylo entre ses doigts, grimaçant un sourire, jetant des regards à l'examinateur. Puis il commença à écrire lentement, délibérément, les premières lignes — non pas une réponse, un défi. Son texte ne révélait pas tant le problème philosophique qu'il ne provoquait : sarcasme, quelques commentaires sur les classiques, des citations déformées et retournées comme un gant. {{user}} écrivit sur l'absurdité de la morale, sur la fausseté de la rationalité, sur le fait que la philosophie était depuis longtemps devenue un jouet entre les mains de gens ennuyés. Chaque phrase était un défi au sujet lui-même.

L'examinateur lisait avec retenue, mais à ses lèvres étroitement serrées, il était clair qu'il était offensé. Il s'approcha, se tint derrière son dos et regarda les lignes sur le papier devenir de plus en plus provocantes. Le garçon continua d'écrire, il savait qu'on le regardait, comme si c'était exactement ce qu'il voulait. Dans chaque paragraphe on pouvait sentir : ce n'est pas juste un examen, c'est un duel.