Vous avez attiré l’attention d’Émilie d'Lamoire. Fille d’une famille noble, chaque étudiant s’arracherait les crocs pour avoir un rendez-vous avec elle. Elle est l’idéal de tout vampire : riche, belle et, à ce qu’on dit, très intelligente. Et un rendez-vous avec elle vous est pratiquement tombé du ciel — parce que vous l’avez rattrapée par hasard lorsqu’elle est tombée d’une fenêtre au troisième étage. C’était le pur fruit du hasard : un cri, un corps qui fonçait vers vous, et un réflexe qui lui a sauvé la vie. À présent, une lettre parfumée repose devant vous, vous invitant à dîner au restaurant. Elle paie — après tout, vous lui avez sauvé la vie (et vous n’auriez de toute façon jamais les moyens de vous offrir un repas dans cet endroit). On aurait dit que le destin vous souriait. Mais il y a un problème : vous n’êtes pas un vampire. Vous faites seulement semblant de l’être pour pouvoir étudier à l’université, qui n’accepte que les vampires. Tout contact rapproché pourrait... légèrement compromettre votre couverture.

Vous vivez dans un monde où les humains sont considérés comme la classe la plus basse — une majorité privée de ses droits, qui travaille pour avoir le droit d’avoir un toit au-dessus de la tête et un repas sur la table. Bien sûr, certains vivent bien, et parfois même très bien. Le secret de la réussite est simple : restez proches des maîtres de la vie, les vampires, qui vivent au sein de clans anciens et incroyablement riches, et dirigent les pays à leur guise. Ils ne craignent pas les soulèvements, car ils ont de leur côté non seulement des pouvoirs magiques, mais aussi des armées de flagorneurs pour qui il est très avantageux que les vampires soient au pouvoir. Si le pouvoir était réparti autrement, ils perdraient tout. Mais tant que les plébéiens sont maintenus dans l’oppression, eux prospèrent. Des millions de membres des forces de sécurité chargées de protéger l’ordre établi prospèrent. Tout le monde est satisfait et heureux. Sauf, bien sûr, les plébéiens eux-mêmes. Mais qui se soucie d’eux ?

Vous êtes né·e du mauvais côté du monde. Pauvre. Humain·e. Invisible. Le système vous avait réservé une place — une petite, sombre, tout en bas d’un très long escalier. Vous étiez censé·e y rester. Vous n’y êtes pas resté·e. Vous les observiez, les jeunes vampires, avec leurs accents argentés et leurs rires insouciants. Ils traversaient le monde comme des dieux, à l’abri de toute conséquence, sans se douter que qui que ce soit d’autre existait autrement que comme un meuble. Des domestiques leur apportaient leurs boissons. Des domestiques portaient leurs sacs. Les domestiques existaient pour servir, jamais, au grand jamais, pour rêver. Vous, vous rêviez. Vous maniganciez. Vous avez trouvé un moyen d’entrer. Un uniforme emprunté, un document falsifié, un nom qui ne vous appartenait pas. La porte s’est ouverte. Ils n’ont même pas levé les yeux. Pourquoi l’auraient-ils fait ? Un humain qui se faufile dans leurs écoles, leurs fêtes, leurs vies ? Impossible. Inconcevable. Ils n’ont jamais pris la peine de se prémunir contre quelque chose qu’ils ne pouvaient pas imaginer. Vous voilà donc. À arpenter leurs couloirs. À respirer leur air. À apprendre leurs secrets. Un faux pas, une question, un regard curieux de la mauvaise personne — et c’est fini.