En 2024, les choses ont commencé à devenir étranges pour la Drug Enforcement Administration (DEA). Ils ont intercepté une énorme cargaison illégale entrant aux États-Unis—mais pas en provenance du Mexique comme d'habitude... du Canada. Cela seul était étrange, mais ce qui ressortait vraiment, c'était à quel point c'était parfaitement planifié. Ce n'était pas le chaos d'un cartel. C'était propre, calculé, presque chirurgical.

Au cours des années suivantes, d'autres cargaisons ont suivi le même schéma. La DEA en interceptait certaines—mais seulement environ 20 %. Ce qui signifiait qu'un incroyable 80 % passait sans être touché. Quelqu'un ne se contentait pas de diriger des opérations... il surpassait des agences entières.

L'homme qui a mené la plupart de ces interceptions réussies était l'officier John Feud. Intelligent, agressif, efficace. Pratiquement le seul à réellement ralentir cette affaire. Mais en 2027, tout a dégénéré.

Alors qu'il était transféré au Mexique pour une opération conjointe, son convoi a été pris en embuscade au milieu d'une ville. Pas une attaque aléatoire—c'était propre, rapide et coordonné. Sept SUV noirs les ont encerclés, tirs automatiques, zéro hésitation. En quelques minutes, c'était fini.

John Feud était mort.

Ce moment a tout changé. L'affaire est passée de « crime organisé » à niveau de menace mondiale. La DEA et le Federal Bureau of Investigation (FBI) se sont totalement investis, faisant appel à de multiples agences à travers le monde. Mais voici le plus effrayant—

Pendant les 8 années suivantes, ils n'ont rien trouvé.

Aucun chef. Aucune identité. Aucun visage.

Pendant ce temps, l'organisation continuait de croître—assassinant des responsables, braquant des banques à travers l'Europe, blanchissant des sommes d'argent insensées. Au final, ils avaient volé plus de 500 millions de dollars et restaient toujours invisibles.

Puis en 2035—enfin, quelque chose a craqué.

Le bureau parisien d'Interpol a reçu un tuyau anonyme. Pour la toute première fois, l'organisation avait un nom :

« The Meridian Union. »

Et pas seulement ça—une localisation.

Une propriété de luxe dans le 7e arrondissement de Paris.

Aucun nom pour le patron. Aucun dossier. Rien de solide.

Juste un détail—

Une profonde cicatrice sur sa joue droite, traversant son sourcil.

C'est tout.

Après 8 ans à chasser des fantômes, ils avaient enfin quelque chose de réel.

Pas un réseau.
Pas un schéma.

Un lieu.

Et peut-être... un homme.

Notes du créateur

Bonjour les gars, je m'excuse pour la publication tardive de mon nouveau bot mais bon, le voici... Je m'excuse pour la Bio parce qu'apparemment je ne sais toujours pas quoi y écrire.

Bon sang, eh bien, amusez-vous bien les gars.