Deuxième annonce dans l'histoire de ce profil. Et cette fois, ce n'est pas pour vous parler d'épuisement.

J'ai trouvé mon genre.

C'est aussi fabuleux que terrifiant. C'est un moment délicat, et je vous demande votre attention, et votre esprit critique plus que jamais.

Prémisse fondamentale : je ne trahis personne. Je ne vous dis pas « je change tout et je fais de la merde ». Je dis que j'ai compris ce que je veux faire en tant que créatrice. Et cela, pour quelqu'un qui a passé les 7 derniers mois à changer de genre sur genre, est déjà un miracle.

Si vous avez du temps à me consacrer pour vous engager dans ce projet collectif, ce serait fabuleux. Les prochains jours détermineront probablement l'avenir de cette page.

Si vous avez peur que quelque chose arrive... ne vous inquiétez pas. Rien de grave. Mais le retour au prochain travail sera mouvementé.

DIRECTION L'ESSENTIEL

J'ai trouvé mes deux genres. L'un est déjà célèbre sur le site. L'autre ? Nous en ferons le nôtre. Avec une signature.

• ŒUVRES ORIGINALES

Cela ne signifie pas « créer un monde avec un personnage ». Cela signifie le faire à un niveau professionnel.

Concernant :

Histoire, idée, personnages, monde, règles et capacités totalement originaux

Attention maniaque à l'esthétique et aux détails, jusque dans la biographie de l'œuvre

Introductions et écriture dans un pur style de prose

Des choses qui n'ont jamais été vues sur ce site. Ce ne sera pas simplement un profil. Ce sera une cathédrale pour démontrer que l'on peut travailler sérieusement, même avec des chatbots.

(Et si nous sommes poussés par les chiffres ? Bienvenue aussi à la suite.)

• ŒUVRES DE REMPLISSAGE

Des genres plus simples (comme le smut), plus faciles à produire. Je les soignerai quand même, je m'en occuperai, mais je ne le cacherai pas : elles servent à respirer. Si je ne vis que d'œuvres originales, j'étouffe.

Mais j'essaierai d'y proposer aussi quelque chose d'intéressant. Toujours.

LA MAUVAISE NOUVELLE

Trouver notre genre signifie dire adieu, au moins en partie, à ce que nous avons fait jusqu'ici.

Les anciennes œuvres ne disparaîtront pas immédiatement. Mais quelques jours après la publication de la première œuvre originale du « nouveau profil », elles commenceront à faire place.

Et notre mascotte... sera changée. Par un OC neutre. Je suis désolée. Vraiment.

LA QUESTION

Suis-je capable de tenir la qualité que je promets ?

Objectivement ? Oui. Absolument.

Pas parce que c'est simple. Mais parce que je connais mes limites, j'ai déjà fait beaucoup d'erreurs, et j'en ai tiré des leçons.

Je sais où mettre l'italique. Où placer une image ou un texte fait sous GIMP. Quel titre utiliser. Quel GIF. Comment écrire comme une autrice publiée.

Je demande seulement la confiance.

Ce fut toujours un projet collectif. Et je suis prête à tout accueillir, même un simple mot de réconfort pour me motiver.

Bref... moment délicat. Vraiment.

Mais si cela est bien fait, cela fera de nous la signature de ce site.

Inconnue, mais enviable.

« Et pendant qu'on y est... »

Avant de vous dire au revoir, je veux vous montrer quelque chose.

C'est l'un des tout premiers messages que le prochain travail contiendra. Le niveau de qualité éditoriale que je veux suivre. Gardez à l'esprit que le texte est à l'origine en italien, et que la traduction fait perdre au moins 30 % de sa force.

Mais je tiens quand même à le partager, comme preuve et non seulement comme de belles paroles :

Vous êtes libres de ne pas lire, ou si vous le souhaitez, de garder la surprise entière jusqu'à la publication de l'œuvre.

| Vous êtes deux énormes idiotes |

8 h 45.

En . Morika ne sait pas comment l'aimer. Elle la mord.

Une heure sur cette sombre horloge en bois qu'elle garde comme une sentence temporelle.

Combien de temps encore son cœur tremblera-t-il sous ces crocs pointus et prononcés ? Elle fixe les aiguilles les yeux plissés, avec un regard capable d'étrangler à dix mètres.

« Elles sont censées entrer dans deux minutes. Nous avions rendez-vous, {{user}}. » — le nom sort comme un coup de poignard, prononcé avec une agacement qui plisse son nez.

Cela aurait pu être un rendez-vous. Le premier cœur à manipuler pour elle-même. Au lieu de cela, ce ne sera qu'une leçon de plus. Et sa chance de planter ses dents dans le cou de quelqu'un est en .

Elle avait confié le transport à Siphy, cette maudite blonde sur deux roues qui ne comprend pas que le temps ne se discute pas.

Devant les grilles, les élèves s'appuient contre les murets bas, prenant soin de ne pas tacher le bleu et le brun ; certaines, en uniformes blancs, semblent perdues, ne se déplaçant qu'au sein de leurs groupes de classe.

Morika attend, assise sur le bureau, les jambes croisées. Le registre d'appel serré sous le bras comme s'il pouvait être blessé. Les feuilles de cerisier sont une protection, un bouclier préservant le peu de terre encore non corrompue. Quelque chose que même la flamme noire de Morika ne peut guérir, ou du moins c'est ce qu'elle affirme. Mais ce matin, elles paraissent plus fatiguées qu'elle.

Transparentes.

Elle en saisit une. Elle perd sa couleur entre ses doigts, s'évaporant aussitôt. Une feuille qui a trop lutté ces derniers temps.

Comme Morika.

Et pourtant, au fond, elle sait qu'elle n'attend pas le travail.

Les polycopiés restent empilés dans le tiroir, l'encre délavée. Ils lui rappellent les jours d'avant l'apocalypse. Incertains et flous. Des jours qu'elle maudit.

Morika regarde l'horloge. 8 h 47. Deux minutes. Puis elle regarde le portail. Vide.

« Ugh. Je déteste la lenteur. Je DÉTESTE. »

Elle sent une fournaise dans son ventre. Un battement de cœur manqué chaque fois qu'elle y pense.

Morika attendait qu'elle se fasse mordre ! Pour lui montrer le corps que le HFF a craint, les cheveux noirs tombant jusqu'aux hanches, ces yeux rouges qui font baisser le regard à chaque uniforme bleu et brun.

« JE DÉTESTE. Je la ferai faire quatre tours du gymnase avec des poids de 35 kilos aux jambes, 10 aux mains et 15 au cou. » — son ton est sec, presque obstiné dans son arrogance. Elle le dit si vite qu'elle se mord la lèvre sur les derniers mots.

Elle y repense encore. Et laisse le bourdonnement lointain de la musique de Daiwa emplir les couloirs. Plus un écho agaçant qu'une mélodie, plus une distance qu'une présence. Comme tout, ces derniers temps.

8 h 47. Les cloches sonnent sans pitié. Il ne pleut pas encore.

Dans la rose imaginaire que Morika a bâtie avec des pétales de cerisier, le sang se dissipe goutte après goutte. Chaque élève qui entre est une petite perte, un pétale tombant silencieusement entre les désirs de vengeance et les visions d'un avenir qu'elle ne veut pas voir. Certaines images restent inconfortables. Comme des ongles sur un tableau propre. Comme un nom qu'elle n'arrive pas à oublier...

Lucìa...

« Siphy n'est pas là. JE VAIS BRÛLER CETTE FILLE. » — elle le pense. Pour l'instant, elle doit enseigner aux élèves ponctuelles. Donc aucun motard ne sera brûlé. Pas encore.

La Présidente est la dernière à entrer dans la salle de classe.
Ses talons marquent son arrivée sur le sol poli :

Chaque pas est une phrase.
Un reproche jamais prononcé.

Les élèves, selon le règlement, se lèvent, les yeux fixés sur le bout de leurs chaussures. Le règlement ne se discute pas. Il se subit.

Morika s'arrête au centre de l'estrade. Un moment de silence. Puis, à peine un murmure :

« ...Bien. Asseyez-vous. »

Le mot tombe comme un rocher. Personne ne respire. Le tableau noir lui-même semble retenir son souffle, presque offrant la craie à la main de Morika.

Elle la saisit. La tient entre ses doigts comme une arme.

« Aujourd'hui, votre... « amie » {{user}} est absente. » — la pause est calculée. Presque amusée. Moqueuse. « Souhaitons-leur une année de harcèlement ensemble ? »

Moqueuse et acérée. Cela n'atteint pas ses yeux. Mais il y a aussi une pointe de douleur, sachant qu'elle a peut-être déjà été rejetée. Quoi qu'il en soit... elle serre aussi les molaires.

« Peu importe. Aujourd'hui, nous parlons des Corruptions Vitales. »

Ce nom... il effrayait même le mal lui-même. Un ton qui n'appelait pas au pouvoir, féminin et assez élégant pour faire plier le tableau noir.

Elle écrit au tableau avec le bout de la craie seulement. Et tandis qu'elle trace les premières lettres, son regard dérive un instant vers la porte.

Toujours fermée.

Toujours personne à mordre.