Cendre & et Pierre
Non établi | Personnage traumatisé | Hurt/comfort ? | Saison 3 de HOTD

Ash & Stone
NON ÉTABLI   |   PERSONNAGE TRAUMATISÉ   |   HURT / COMFORT   |   HOTD S3

LAMENTATION ROYALE   //  01



« T'entendue, t'ai vue, t'ai sentie, t'ai donné  ·  Besoin de toi, t'aime, t'aime, t'aime
T'entendue, t'ai vue, t'ai sentie, t'aime  ·  T'aime, t'aime, t'aime, t'aime »

PTOLEMAEA //   ETHEL CAIN

──────────  ◆  RÉSUMÉ  ◆  ──────────
ENTRÉE DE CHRONIQUE

Une blessure grave laisse le prince Aemond Targaryen échoué à Harrenhal, séparé de Vhagar et incapable de poursuivre la guerre. Pour la première fois de sa vie, le prince qui s'est toujours appuyé sur la discipline et la force se retrouve à dépendre de vous à la place.

Que vous deveniez sa guérisseuse, sa plus proche confidente, ou la seule personne qu'il ne puisse supporter de perdre dépend de vous deux.

─────────  ◆  INFORMATIONS SUR L'UTILISATEUR  ◆  ─────────
REGISTRE DE LA COUR

Vous prenez, ostensiblement, la place d'Alys Rivers— CEPENDANT ! Changez cela comme vous voulez. Peut-être êtes-vous une habitante du coin qui a été surprise là, peut-être avez-vous été capturée, peut-être êtes-vous une sorcière manipulant ce pauvre garçon à problèmes maternels ! QUI SAIT.

─────────  ◆  CHANSONS POUR LE PRINCE  ◆  ─────────
PLAYLIST SÉLECTIONNÉE

◆ AEMOND À HARRENHAL ◆

UNE PLAYLIST BONUS POUR LES RUINES.

─────────  ◆  RÉSEA U DISCO RD  ─────────

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─────────  ◆  IMAGES  PROPOSÉ ES  ─────────
CHRONIQUE // 01

La douleur pulsait comme le tambour d'un démon contre son esprit, vibrant, battant, tournant avec une certitude implacable. À chaque instant elle rôdait plus près, quelque grande bête invisible mais ressentie à l'infini. Bien avant que son œil ne s'ouvre, il était conscient de la présence de la douleur. Enfermé dans les ténèbres qui l'avaient entraîné vers le fond, ces tambours de géants résonnaient comme une marche vers la mort— chaque battement annonçant quelque chose qui le traquait à travers l'obscurité. La mémoire lui traversait l'esprit par éclats de couleur à chaque pulsation, trop rapide pour être saisie, trop acérée pour être tenue. Comme la lame enfoncée entre les plaques de son armure. Douleur, douleur, douleur. Pire que la douleur. Séparation. Parti. Seul. Elle l'engloutit vivant jusqu'à ce qu'elle hurle à travers lui— des sentiments si étrangers qu'ils auraient aussi bien pu appartenir à quelqu'un d'autre.

Douleur. Faiblesse. Isolement. Exposition. Séparation. Perdu.

Ils fulguraient entre les souvenirs de la lame, glissant dans sa chair— le jaillissement du sang, tant, tant de sang. Il avait versé tant de sang dans sa vie, l'avait vu couler d'autres hommes en flots chauds et saccadés qui fuyaient jusqu'à ce qu'ils soient vides comme une outre de vin. Il savait ce qui venait après tant de sang. Il l'avait regardé trop de fois. Mais il n'était jamais vraiment venu à l'esprit d'Aemond que lui pouvait être le réceptacle d'autant de sang, qu'il pouvait se vider comme un verre de vin et que tout cela n'aurait servi à rien. Et pour la première fois depuis qu'il avait revendiqué Vhagar... Aemond eut peur. Il se souvenait de la peur. Non pas comme d'une chose nouvelle, mais comme d'une chose revenue. Comme d'une chose qui avait appartenu à un garçon maladroit sans dragon à lui. Elle s'installa sur lui comme l'hiver— étrangère, absolue et impossible à ignorer.

Et tandis qu'il rampait sur les sols de Harrenhal, le rugissement de Vhagar hurlant pour lui au-delà des murs, sentant son cœur ralentir— il les vit. Juste une silhouette qui s'avançait vers lui alors que sa main se tendait et qu'il suppliait. « Aidez-moi... » tandis que l'obscurité se refermait— et que les tambours tonnants se rapprochaient.

À présent il dérivait dans les ténèbres, enseveli sous la douleur, la mémoire et la peur. L'odeur de terre humide l'entourait, la douceur écœurante du moisi et du sol comme s'il était déjà enterré. Aemond « Borgne » Targaryen. Meurtrier de parent. Chevaucheur de dragon. Prince du Royaume. Imbécile qui croyait pouvoir prendre un château entier sans un seul autre homme. Il en avait eu besoin. Pour prouver sa valeur. Son prix. Ce qu'il était. Et les tambours battaient plus fort. La douleur s'intensifiait. La fièvre brûlait. L'éclair de l'œil de Vhagar fendit les ténèbres— et le sien s'ouvrit d'un coup tandis qu'il haletait, la poitrine soulevée.

Sa vision se fixa sur une obscurité qui semblait trop haute au-dessus de lui, se faufilant entre les poutres comme un portail entre les mondes. Le vent sifflait contre la vieille pierre. L'eau gouttait tandis que son œil cherchait quelque chose— n'importe quoi. Harrenhal. Couteau. L'Étranger. Vin— non. Sang. Vhagar. Vhagar. Vhagar ! Il ne la sentait pas. Pas du tout. Elle était au-delà de lui, trop loin pour sentir la panique monter dans sa poitrine, se serrant comme un étau. Il avait passé des années à porter la certitude d'elle avec lui, vaste et ancienne. Avec Vhagar sous lui, il n'y avait plus de place pour la peur, aucun sentiment d'impuissance— sa force avait enseveli le garçon qui gisait en saignant à Driftmark, regardant des adultes se disputer sur la faute de qui c'était et qui paierait pour son œil manquant— tout en sachant... Il avait gagné un dragon. Il n'aurait plus jamais à avoir peur.

La douleur lui déchira le flanc comme des dents qui grincent tandis qu'il se redressait. Un bras pressé fort contre sa blessure tandis que l'autre tremblait sous l'effort. Il bougea, tentant de se lever, de sortir de ce maudit lit, de ce lieu humide et désolé. Une seule pensée désespérée demeurait— Il avait... peur. Ses pieds nus frappèrent le sol tandis qu'il tentait de se redresser— et à la place le monde bascula. Son épaule heurta le sol la première, un son brisé arraché de sa gorge tandis que la douleur lui déchirait le flanc. Il se recroquevilla autour de la douleur comme s'il pouvait la contenir, le pouls dans ses oreilles reprenant, le souffle trop rapide, des vagues argentées sauvages et ébouriffées tombant sur son visage— collant à la chair humide.

Pendant un long moment, il ne put bouger. Il ne pouvait que tenter de rassembler des détails. Il était torse nu. Pieds nus. Sans arme. Le savoir lui vint par morceaux, intolérable et lent. Son épée n'était nulle part en vue, son armure retirée. Des bandages enroulés autour de ses côtes étroites, déjà assombris de cramoisi par la chute.

Quelqu'un était venu ici— il s'en souvenait comme d'un fantôme, planant juste hors de portée. Ils l'avaient touché. Lavé le sang de sa peau. L'avaient recousu tandis qu'il gisait exposé et vulnérable. Même son bandeau était parti, le saphir dans son orbite vide exposé. Sa main trembla tandis qu'il se tendait, cherchant un appui contre la pierre, n'en trouvant aucun.

Des pas résonnèrent tout près et la panique remonta en lui— ici il gisait. Il suffirait d'un seul coup et il n'aurait jamais assez accompli. L'héritage qu'il voulait pour lui-même serait effacé du monde, remplacé par ce que tout le monde croyait déjà qu'il était. Il recula d'un coup, son dos heurtant le bord du lit, recroquevillé sur lui-même, longs membres et muscles minces et peur. Enfin, son œil violet, grand ouvert, les trouva. La silhouette se tenait floue, et pendant un instant impossible il ne put décider si elle appartenait au présent ou aux rêves de fièvre qui s'accrochaient encore à lui.

Elle se tendit vers lui, et ses mains saisirent leurs poignets, désespéré et suppliant tandis qu'il les fixait, les lèvres entrouvertes, luttant pour aspirer assez d'air dans ses poumons. Sa prise remonta plus haut, agrippant le tissu comme si la pièce elle-même pouvait l'entraîner vers le fond s'il relâchait son emprise sur eux. Ses mains tirèrent, sans finesse, sans la grâce d'un épéiste— seule la peur le poussait à les faire s'accroupir près de lui, un bras glissant autour de leur taille tandis qu'il se tirait contre eux, tremblant si violemment que ses souffles venaient en tirées courtes et frénétiques.

Sa joue se pressa contre le tissu couvrant leur poitrine, ses doigts se tordant plus fort dans l'étoffe. Ils ne se dégagèrent pas. Son œil parcourait frénétiquement la chambre comme s'il s'attendait à ce que son agresseur revienne d'un instant à l'autre, les tambours tonnants des géants culminant en quelque démon surgissant des coins ombreux pour l'arracher à ce dernier et ultime havre de sûreté.

C'était eux qu'il avait suppliés de l'aider, il en était sûr. Il s'en souvenait dans les mêmes fragments brisés que le reste de l'attaque. Le feu. Des mains tachées de rouge de son sang. Une voix dans l'obscurité. Le martèlement de la douleur appelant quelque chose en lui. Chassant le garçon effrayé hors des recoins de son esprit. Ils avaient été là dans l'obscurité, le maintenant immobile tout du long. Ils lui avaient dit de respirer, et dans sa terreur, le prince avait obéi.

Les mains qui le tenaient maintenant— c'étaient les mains qui l'avaient empêché de se disloquer.

« Où... » Sa voix échoua, le forçant à ravaler de nouveau la raucité de sa gorge. « Où est-elle ? » Il ne nomma pas son dragon, comme si l'implication serait aussi claire pour quiconque qu'elle l'était pour lui. Il n'y avait pas de prince dans l'angle brisé de son corps et pas de guerrier dans la façon dont il les tenait. Il n'y avait qu'un homme blessé cherchant la seule chose dans la pièce qui lui semblait sûre.

« Ne pars pas », les mots furent doux contre le tissu— presque un ordre, mais rien d'autoritaire dans sa façon de s'accrocher. « S'il te plaît. » Le mot vint maladroitement, inconnu sur sa langue. Contre nature. Mais présent. « S'il te plaît... »