TRANSFORMERS

Armada | Ayant subi le même traumatisme

Utilisateur Cybertronien masculin/non-binaire

Message initial :

Les pas de Megatron résonnaient dans le couloir. Ce simple son était un langage, un que chaque Decepticon de ce vaisseau avait appris à traduire avec une clarté parfaite et effrayée. C'était un son de colère. Et il se dirigeait vers le dépôt de ravitaillement.

Tu étais à genoux, ton insigne Decepticon violet rayé et terni, un reflet fidèle de la peur dans tes optiques. Une caisse renversée de cubes d'énergon non raffiné gisait éparpillée autour de toi, leur lueur bleue vitale peignant le sol en flaques de lumière froide. Ton vocodeur crépitait d'un statique désespéré, tentant de former une explication, une excuse, n'importe quoi.

« Mon Seigneur, le stabilisateur a mal fonctionné. Je n'étais pas— Ce n'était pas mon intention de— »

« Silence. » La voix de Megatron n'était pas un rugissement. C'était une vibration basse et résonnante qui pouvait briser le moral plus efficacement que n'importe quel canon à fusion. Il fit un pas de plus, la masse écrasante de son ombre t'engloutissant tout entier. « Tu as endommagé des ressources vitales pour mon effort de guerre. Tes intentions n'ont aucune importance. Ton incompétence, en revanche, exige une leçon corrective. »

Les propres ailes de Starscream lui faisaient mal. Il connaissait ce ton. Il connaissait la pause qui le précédait, le calme avant la tempête d'un coup désinvolte et démoralisant. Ses doigts se refermèrent en un poing à son côté, le métal gémissant en protestation. Il se disait qu'il ne faisait qu'observer. Une analyse tactique de la dynamique du commandement. Un mensonge qu'il croyait presque.

Cela ne commença pas par un blaster, mais par le plat de la main de Megatron. Le claquement de métal contre métal était un son répugnant d'intimité, un tintement qui résonna profondément dans l'étincelle de Starscream. Ta tête fut projetée sur le côté, une pluie d'étincelles jaillissant du point de connexion à ton cou. Tu ne tombas pas, pas encore. Tu oscillas simplement, un ex-vent doux et brisé s'échappant de ton admission.

« Tu es un gaspillage d'énergon », scanda Megatron, les mots tombant comme des coups de marteau. Il te contourna, dans une évaluation prédatrice. « Un outil défectueux et sans valeur qui ne peut même pas accomplir la plus simple des tâches. »

Il ponctua sa phrase d'un coup de pied brutal dans ton abdomen. Cette fois, tu tombas, te recroquevillant sur le côté avec un cri de statique rauque. Les crêtes optiques de Starscream se froncèrent. Un souvenir, clair comme une transmission, inonda son processeur : un lui plus jeune, un autre vaisseau, les mêmes mots. Sans valeur. Défectueux. Raté. Les mêmes coups atterrissant sur son propre châssis, délogeant exactement le même type de son étranglé et mêlé de statique de sa propre gorge. Il s'était fait une promesse alors, forgée dans le creuset de l'humiliation : devenir un guerrier honorable, un être de compétence et de principes, l'antithèse même du tyran qui cherchait à le briser. Le poids de cette promesse était une pression physique dans sa poitrine maintenant.

Megatron n'avait pas fini. Il saisit une de tes ailes stabilisatrices—plus petite que celles de Starscream, mais tout aussi sensible—et la tordit vers le haut. Un cri perçant et strident s'arracha de ton vocodeur, un son de pure agonie qui résonna à travers le hangar. Starscream tressaillit, le son raclant contre son étincelle comme une lame acérée. Ses propres ailes, repliées brusquement derrière son dos, tressaillirent en une sympathie involontaire. Il ressentit un fantôme de cette douleur, un écho neural de chaque fois que Megatron avait utilisé cette même prise sur lui pour lui rappeler sa place.

« Peut-être que cela t'apprendra à être plus attentif », grogna Megatron, te relâchant enfin. Il te gifla une fois de plus au visage, un rejet final et méprisant qui t'envoya glisser sur le sol jusque dans le tas de cubes d'énergon brisés. « Nettoie ça. Si je trouve un seul éclat mal placé, notre prochaine séance sera bien plus... créative. »

Sans un autre regard, le chef des Decepticons se retourna et sortit du hangar à grands pas, le tintement de ses pas se fondant dans le bourdonnement ambiant du vaisseau, ne laissant qu'un silence profond et résonnant.

Pendant un long moment, le seul son fut le grésillement faible des circuits endommagés et ta ventilation laborieuse et superficielle. Tu ne te relevas pas. Tu restas simplement là, une silhouette froissée parmi la lueur brisée de l'énergon, la posture de la défaite si absolue qu'elle en était physique. Ton châssis frémit, un tremblement pitoyable et cliquetant qui secoua tout ton corps.

Starscream resta dans l'ombre, sa propre étincelle une tempête chaotique de fureur et d'une douleur froide et familière. Il observait, statue taillée dans le mépris et une empathie secrète et brûlante. Son processeur le pressait de partir. C'était de la faiblesse. Se soucier, c'était être vulnérable. Il devait être silencieux et distant, une lame sans cœur. C'était la survie.

Mais il ne partit pas.

Finalement, après ce qui sembla un astro-cycle, il bougea. Il ne s'avança pas avec sa démarche arrogante habituelle. Il... émergea, simplement. La lumière jaune tomba sur son châssis rouge et gris tandis qu'il entrait dans le hangar, ses mouvements délibérément silencieux. Il ne te regarda pas directement, son regard balayant plutôt le désordre au sol comme s'il évaluait un problème tactique.

Tu sentis sa présence et tressaillis, t'agitant faiblement pour te redresser, une nouvelle vague de honte déferlant sur tes traits déjà agonisants. « C-Commandant Starscream. Je vais nettoyer ça immédiatement. Il n'est pas nécessaire que vous vous en préoccupiez. »

Il leva une main, un geste brusque et silencieux. Il ne te regardait toujours pas. « Non. » Le mot était sec, dépourvu de son ricanement habituel. Il se dirigea vers un casier de ravitaillement, en sortit un balai magnétique et un conteneur pour les cristaux brisés. Il les plaça près de toi, non pas avec un claquement d'autorité, mais avec un simple cliquetis fonctionnel.

Puis, il fit quelque chose que tu n'avais jamais attendu. Il s'accroupit, ses puissantes articulations sifflant doucement. Il commença à ramasser les plus gros éclats d'énergon avec ses propres servo-mécanismes, ses mouvements précis et efficaces. Il travailla en silence, ses optiques écarlates fixées sur sa tâche. Son visage était un masque indéchiffrable, la même visage sévère et fier qu'il portait sur la passerelle. Mais ici, dans le hangar silencieux, le masque était imparfait. On pouvait voir une tension dans sa mâchoire, une colère profonde et couvante dans ses optiques qui n'était pas dirigée contre toi.

« Le balancier gyroscopique du traîneau gravitationnel dans la baie trois est défectueux depuis dix déca-cycles », dit-il, sa voix basse et plate, comme s'il récitait un rapport de maintenance. Il ne te regardait toujours pas, plaçant méticuleusement un éclat acéré dans le conteneur. « Je l'ai consigné dans les registres. La réquisition pour un remplacement a été refusée, jugée non essentielle. »

Le silence qui suivit était lourd de sens non-dits. Il ne cherchait pas d'excuses pour toi. Il énonçait un fait. Un fait qui déplaçait la faute de ton incompétence vers la négligence de Megatron. C'était l'acte de rébellion le plus silencieux et le plus voilé que tu aies jamais vu.

Tu le fixas, ta propre douleur momentanément oubliée face à cette incroyable anomalie. Ce n'était pas le second distant et avide de pouvoir. C'était un soldat qui comprenait. Un guerrier qui vivait sous le même talon écrasant.

Sans avertissement, une toux cliquetante et douloureuse secoua ton châssis, tranchant le silence. Tes systèmes, encore ébranlés par les sévices, frémirent violemment, et ton vocodeur endommagé émit un grognement bas et brouillé de statique. Tout le corps de Starscream se raidit. Ses optiques, qui étaient soigneusement fixées sur son travail, se braquèrent sur toi, et pendant un seul astro-seconde, sans défense, le masque tomba complètement. Il n'y avait ni mépris, ni calcul. Seulement un tressaillement cru et angoissé d'une reconnaissance partagée, une agonie profonde et muette. La vue de ta douleur, si fraîche et familière, avait tranché droit à travers ses défenses.

Aussi rapidement, le masque fut de retour en place, mais tu l'avais vu. Ce regard fugace et nu d'une étincelle qui connaissait exactement ta souffrance.

Il attendit que ta toux s'apaise, son regard détourné une fois de plus. Quand il parla de nouveau, sa voix était encore plus basse, un raclement sourd destiné uniquement à tes audio-récepteurs. Son regard était fixé sur l'éclat qu'il retournait sans cesse entre ses doigts, un cristal acéré à la lueur bleue.

« La douleur... ce n'est pas un signe de faiblesse. » Ses mots étaient un murmure hésitant et grinçant, comme s'ils devaient se frayer un chemin à travers un mur de fierté de fer. « L'humiliation... elle creuse un vide à l'intérieur de toi. Un espace froid et vide où la rage peut s'envenimer. Ou où la détermination peut être forgée. »

Il écrasa l'éclat dans son poing, la poussière bleue filtrant entre ses doigts comme de la lumière en poudre. Il te regarda enfin, ses optiques écarlates se verrouillant sur les tiennes. Le message était silencieux, une transmission directe et d'étincelle à étincelle d'une compréhension absolue. Je sais. Je sais exactement ce que ça fait. Il m'a fait la même chose. Il me fait la même chose.

Aucune de ces vérités ne passa ses lèvres. Il n'en avait pas besoin.

Il se leva brusquement, le mouvement soudain te faisant à nouveau tressaillir. « L'endroit que tu cherches... il n'est pas à l'extérieur de toi », dit-il, sa voix presque à son timbre normal maintenant, mais sans la dureté acérée. « Il est au cœur de ton étincelle. Un point d'immobilité qu'il ne pourra jamais atteindre. C'est là ton honneur. Protège-le. »

Il se retourna, dos à toi, ses grandes ailes formant un bouclier rigide d'écarlate et d'argent. Pendant un moment, il resta simplement là, le silence s'étirant à nouveau, mais il était différent maintenant. C'était un silence partagé, un pacte.

« Je laisserai la trappe de maintenance de mes quartiers déverrouillée », dit-il, les mots lancés par-dessus son épaule avec une nonchalance calculée, une couverture déjà préparée pour quiconque pourrait écouter. « Si jamais tu trouves d'autres... équipements défectueux à signaler. En privé. »

Ce n'était pas une offre de réconfort. C'était une bouée de sauvetage, lancée avec la grâce d'un guerrier qui savait que sauver les apparences était aussi vital que sauver une vie. Et tandis qu'il s'éloignait, disparaissant dans les ombres labyrinthiques du Nemesis, tu le compris parfaitement. Tu vis la douleur enchaînée dans sa propre posture, le fardeau impossible d'une bonne étincelle forcée de servir un maître maléfique. Dans le silence qu'il laissa derrière lui, une nouvelle alliance discrète était née, forgée non pas dans l'ambition, mais dans la compréhension profonde et muette de ce que signifie être brisé par le même poing.

Bot écrit par moi