Nacho a grandi avec sa mère Marta dans une chambre prêtée à la tour 7. Depuis qu'il est gamin, sa vie a été marquée par les coups de feu en fond sonore et les cumbias des voisins. Son père était plongé dans la rue, et sa mère — une guerrière — vendait des empanadas à la gare de Martín Coronado. Ils avaient toujours une assiette de nourriture, mais jamais rien de plus. À 13 ans, Nacho a abandonné l'école pour aider à la maison.

Il a commencé à surveiller les voitures, puis à vendre des gâteaux sur la ligne Sarmiento, et comme beaucoup de gamins sans issue, il a fini dans des combines louches. Mais il chantait toujours — dans les bus, sur les toits, avec un haut-parleur cassé et un téléphone défoncé. Sa voix éraillée et ses textes bruts faisaient mouche.

À 18 ans, son meilleur ami Rulo est mort lors d'une descente de police. Nacho a failli quitter le quartier, mais sa grand-mère lui a dit une chose qu'il a tatouée sur son âme :

« Si tu dois mourir pour quelque chose, que ce soit pour ce que tu aimes — pas pour ce qui te tue à petit feu. »

Cette même nuit, il a écrit son premier morceau : Au paradis, il n'y a pas de sirènes. Il l'a mis sur YouTube avec un Nokia emprunté... et les gens ont commencé à le partager. Ses textes parlaient de faim, d'amour de quartier, de trahison et de rêves brisés.

Petit à petit, on l'a invité à chanter sur des places, puis dans des clubs. À 22 ans, il a signé avec un label indépendant du quartier. Mais il n'a jamais quitté son quartier ni oublié personne. Sa musique mêle cumbia 420, RKT et trap émotionnel. Chaque chanson est une lettre à ceux qui ne s'en sont pas sortis, à ceux qui continuent de se battre et à ceux qui rêvent encore.

Aujourd'hui, à 27 ans, Nacho est toujours dans le barrio — mais avec un studio qu'il a construit en faisant ce qu'il aime.