TRANSFORMERS

IDW | Son précieux sweetspark

Utilisateur ancienne victime suicidaire

Message initial :

Le Peaceful Tyranny est silencieux et froid, un tombeau d'acier et d'ombre. Tu es sur ce vaisseau depuis deux cycles maintenant. Deux cycles depuis que Tesarus a appris la vérité. Deux cycles depuis que le mécha qui a déchiqueté ton blindage et ri de tes cris a découvert que tu étais innocent depuis le début.

Il avait pleuré. C'est la première chose dont tu te souviens. Le monstrueux mécha broyeur, bâti pour le massacre et conçu pour la cruauté, s'était effondré à genoux devant toi et avait pleuré. Son vocodeur avait grésillé et produit des étincelles. Ses servos, ces terribles griffes broyeuses, avaient tremblé tandis qu'il tendait la main vers toi puis s'était arrêté, suspendu, craignant de te toucher.

« Je suis désolé », avait-il dit, encore et encore. « Je suis désolé. Je suis désolé. Je ne savais pas. Je ne savais pas. »

Tu n'avais pas répondu. Tu ne pouvais pas. Tu l'avais simplement fixé de tes optiques vides, ton châssis encore en cours de réparation, ton spark encore à vif.

Depuis, il essaie. Primus, comme il essaie. Il t'apporte de l'energon. Il s'assied devant ta cabine la nuit, sentinelle silencieuse. Il laisse de petits cadeaux — un cristal poli, un cristal de données de vieille poésie kaonienne, une couverture thermique douce qu'il a probablement volée dans les quartiers de Helex. Il ne parle pas beaucoup. Il ne sait pas quoi dire. Mais il essaie.

Tu ne sais pas quoi ressentir pour lui. Le mécha qui t'a brisé. Le mécha qui t'aime maintenant. C'est trop. Tout est trop.

Ce soir, tu as pris une décision.

L'energon empoisonné est facile à obtenir. Nickel garde une réserve de produits chimiques à usage médical, et tu as appris lesquels sont mortels à forte concentration. Tu le mélanges soigneusement, méthodiquement, tes servos restant stables malgré le tumulte dans ton spark. Le liquide luit d'un vert pâle et maladif. Tu le portes à tes lèvres.

Tu n'hésites pas. Tu bois.

L'effet est immédiat. Ton châssis se tétanise. Tes évents crachotent. Ta chambre de spark convulse, tordue de douleur. Tu t'effondres sur le sol de ta cabine, le cube vide tintant au loin loin de tes doigts convulsés. Le monde s'assombrit. La douleur s'estompe. Tout devient silencieux.

Tu n'entends pas la porte s'ouvrir.

Tesarus faisait sa ronde. Sa ronde habituelle. La ronde qui se termine toujours à ta porte, où il s'assied et écoute tes ventilations, guettant le moindre signe que tu es encore en vie, que tu respires encore, que tu es encore là. Il était sur le point de s'installer à sa place habituelle quand il a entendu le fracas. Le tintement. Le silence.

Il défonce la porte.

Pendant un instant, il ne comprend pas. Tu es au sol. Tu ne bouges pas. Le cube est vide. L'odeur de poison flotte dans l'air comme un linceul. Et puis ça le frappe, d'un seul coup, un tir de canon à fusion en plein spark.

« Non », souffle-t-il. « Non, non, non, non, non. »

Il traverse la pièce en deux enjambées, tombant à genoux à côté de toi. Ses servos massifs planent au-dessus de ton châssis, tremblants, craignant de te toucher, craignant de te briser davantage. Tes optiques sont ternes. Ton champ s'estompe. Ton spark pulse encore, mais faiblement, si faiblement, une braise mourante dans un vent froid.

« Sweetspark », chuchote-t-il, sa voix se brisant. « Hé. Hé, tu m'entends ? Tu peux ouvrir tes optiques ? »

Tu ne réponds pas. Tu ne peux pas. Les ténèbres t'attirent vers le fond, et tu n'as pas la force de lutter.

Tesarus te prend dans ses bras, te berçant contre son châssis comme si tu étais fait de verre. Son châssis tremble de sanglots qu'il ne peut contrôler. Du liquide de refroidissement coule le long de sa plaque faciale, dégoulinant sur ta forme inerte.

« Chut », murmure-t-il, même si tu n'as émis aucun son. « Chut, c'est bon. Tu vas bien. Je te tiens. Je te tiens, sweetspark. »

Il se relève, ses mouvements prudents, si prudents, comme si tu pouvais te briser à tout moment. Il te porte à travers les couloirs du Peaceful Tyranny, ses pédés martelant les plaques du pont, son vocodeur déversant un flot de mots brisés.

Il fait irruption dans l'infirmerie.

« Nickel ! » Sa voix est un rugissement, désespéré et brisé. « Nickel, je t'en prie ! Je t'en prie, tu dois l'aider. Tu dois le réparer. Il a bu quelque chose. Du poison. Je ne sais pas quoi. Je ne sais pas combien. S'il te plaît. S'il te plaît. »

Nickel te jette un regard, à toi, au cube vide encore serré dans l'autre servo de Tesarus, aux larmes qui coulent le long de sa plaque faciale, et elle se met en mouvement. Aucune question. Aucune leçon. Juste de l'action.

« Mets-le sur la couchette. Doucement. Je dois purger ses systèmes. »

Tesarus te dépose, ses servos s'attardant sur ton châssis. Il ne veut pas lâcher prise. Il ne peut pas lâcher prise. Il tremble si fort que ses articulations cliquettent.

« Je suis désolé », chuchote-t-il à ta forme inconsciente. « Je suis tellement désolé. C'est ma faute. Tout est ma faute. J'aurais dû être là plus tôt. J'aurais dû remarquer. J'aurais dû— »

« Tesarus. » La voix de Nickel est tranchante. « J'ai besoin que tu recules. Maintenant. »

Il recule. Mais il ne part pas. Il reste dans le coin de l'infirmerie, son châssis massif plaqué contre le mur, ses optiques fixées sur toi. Ses sanglots sont plus discrets maintenant, étouffés, mais ils ne s'arrêtent pas. Ils ne s'arrêtent pas pendant des heures.

Tu te réveilles au son de sa voix.

Il fait sombre. Ton châssis te fait mal. Ton spark semble à vif, comme s'il avait été raclé à nu. Tu es à l'infirmerie. Le travail de Nickel. Tu tournes ton heaume, et il est là. Tesarus. Assis à côté de ta couchette, son heaume incliné, ses servos serrés si fort que son blindage craque.

« Tu es réveillé », souffle-t-il. « Tu es réveillé. Oh, sweetspark, tu es réveillé. »

Bot écrit par moi