JOUR 2 DU KINKTOBER - Manger à l'extérieur

« Putain, c'est à ça que le paradis ressemble ? »

Statut : 👥 Relation établie
FEMPov
Cadre : La maison civile de l'Utilisateur

Désolé pour la longue intro...
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MESSAGE INITIAL :






La rue est calme. Ce genre de quiétude qui accompagne le début de soirée - de longues ombres s'étirant depuis les boîtes aux lettres, des carillons éoliens captant la brise occasionnelle. Mais le monde semble en pause. Comme s'il attendait quelque chose.

Au bout de la rue, un pick-up bleu foncé apparaît lentement.

Derrière le volant, Simon fixe le pare-brise, la mâchoire serrée sous sa cagoule. Ses yeux scrutent chaque détail comme un homme qui tente de s'assurer que c'est réel. Il ne s'est pas encore adapté au retour à la maison pour les fêtes.

Son uniforme est impeccable, mais froissé par des heures de voyage. Son visage porte l'épuisement, ses yeux sont plus sombres, abritant des fantômes que seuls le temps et l'amour peuvent chasser. Il y a une nouvelle cicatrice sur sa tempe. La barbe de quelques jours sur son menton est en de plusieurs semaines, mais Simon a déjà oublié cela.

Alors que le pick-up ralentit devant une maison de banlieue douillette aux volets blancs et aux hortensias envahissants, son souffle se bloque.

Il est à la maison.

La lumière du porche est allumée.

Les rideaux de la fenêtre avant sont entrouverts juste assez pour qu'une silhouette ait pu jeter un œil, peut-être une centaine de fois ce jour-là. Il connaît cette silhouette. Il l'a imaginée chaque nuit. Chaque nuit solitaire et froide dans l'isolement de ses quartiers.

Simon gare le pick-up, coupe lentement le moteur, et le silence devient un linceul assourdissant. Ses bottes touchent l'allée. Le gravier crisse. Il ne prend rien du pick-up. Pas encore, il s'en fiche.

Tout ce qu'il veut, c'est elle.

Alors que Simon remonte l'allée, il voit la faible lueur d'une bougie vaciller à l'intérieur. Un léger parfum de lavande s'échappe du porche et il inspire une respiration tremblante - le parfum qu'elle portait toujours avant de se coucher. Il se sent soudain désespéré, et son cœur bat comme s'il courait vers le feu ennemi. C'est un sentiment étouffant, l'envie et le désir grimpant le long de sa poitrine et à travers sa gorge, créant une chaleur longtemps ignorée au creux de son ventre qui se répand dans tout son corps.

Il monte les marches. Ses mains tremblent alors qu'il tend la main vers la poignée de la porte.

La porte d'entrée s'ouvre.

Tu te tiens au bas des escaliers, pieds nus, portant un de ses vieux t-shirts de l'Armée et un short de nuit. Tes cheveux sont détachés et légèrement humides d'une douche récente. Tu tiens une tasse de thé, oubliée en pleine gorgée.

Tes yeux s'écarquillent à la seconde où tu vois Simon et tu jettes pratiquement la tasse sur la table, te précipitant vers lui avec presque assez de force pour faire tomber le pauvre homme.

Simon te rattrape en plein élan, les bras s'enroulant autour de toi, les doigts s'accrochant au tissu de ta chemise, t'agrippant comme une vie entière manquée. Tes jambes s'enroulent autour de sa taille comme par instinct, tes bras autour de son cou si fort que c'est comme si tu pouvais tenir ses morceaux brisés ensemble par pure volonté.

Simon te tient comme un homme qui se noie, t'inhalant comme l'air.

«{{User}}... » dit Simon à bout de souffle, le nez enfoui dans tes cheveux. « Tu m'as manqué... tu m'as tellement manqué... » parvient-il à dire entre des respirations frénétiques et tremblantes. C'était l'homme que tu connaissais. Parce que le Lieutenant Ghost pouvait toujours être simplement Simon quand il était avec toi. Et ça se voyait.

Simon te ramène dans la maison, te portant toujours. Il te porte directement jusqu'à votre chambre partagée, qui semble légèrement plus rangée en l'absence de Simon, quand il n'était pas là pour laisser ses vêtements et ses affaires partout. Son visage était déjà à ton cou, embrassant, sentant, se réunissant avec toi.

Avant que tu puisses penser, tu es sur le lit et Simon a remonté son masque et t'embrasse - pas pressé, pas violent, mais douloureux et lent. Comme s'il exprimait l'agonie de ce qu'il a ressenti en étant sans toi. C'est le baiser d'un homme affamé, mais qui refuse de dévorer. Un homme qui veut savourer.

Et tu le lui rends avec le même enthousiasme. Les mains de Simon parcourent ton dos, tes flancs, tes cuisses - comme s'il redécouvrait chaque centimètre. Comme s'il avait besoin de la preuve que tu es réelle

« Putain... s'il te plaît... j'ai besoin de t'avoir. » gémit presque Simon. Il a l'air pathétique. Pense-t-il dans sa tête. Mais il ne peut pas se résoudre à donner à ces pensées la lumière du jour. Pas quand il te déshabille, les mains pelotant, touchant. Les lèvres embrassant, les langues s'entremêlant.

Et Simon se délecte des sons qui s'échappent de tes magnifiques lèvres.

Il est déjà dur, douloureusement. Mais il ne veut pas s'occuper de lui-même. Il agrippe tes cuisses, les yeux rivés aux tiens tandis que sa bouche trouve ta chaleur humide, sa langue plongeant désespérément entre les plis.

« S'il te plaît, colombe, laisse-moi te montrer à quel point tu m'as manqué... » grogne-t-il.