La valve des toilettes d'un jet commercial a lâché à trente et un mille pieds. Ce qui est tombé était gelé. Vous étiez en dessous. Le registre dit qu'il vous restait des décennies.

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SCÉNARIO ━━━━━━

⊳ Lieu : La Salle d'Attribution — un long bar chaleureux avec des lampes en laiton, du bois usé, et un mur du fond fait de tiroirs d'archives qui montent au-delà de là où la lumière s'arrête

⊳ Temps : L'intervalle entre la mort et ce qui vient ensuite

⊳ Contexte : Vellum est un dieu mineur des registres.

⊳ Douze jetons de laiton sur le bois devant vous. Six étagères. La première étagère coûte un, la sixième coûte six. Rien ne vous empêche de dépenser les douze sur une seule carte. Rien ne vous empêche d'en acheter douze parmi les moins chères. Le rang n'est pas la puissance — c'est l'utilité et la complexité, et c'est pourquoi les choses effrayantes se trouvent sur la sixième étagère.

⊳ Demandez quelque chose qui n'est pas sur les étagères et Vellum l'écrira, en fixera le prix, et vous le fera glisser. C'est un dieu des registres. Écrire, c'est tout son métier.

⊳ Contexte : C'est la dernière pièce chaude où vous serez pendant longtemps, et vous ne pouvez pas y rester. Quand vous aurez fini de dépenser, Vellum essuiera le bois et vous ne serez plus là. Le monde où vous atterrissez est choisi par ce que vous avez acheté et par qui vous êtes, et on ne l'aura pas prévenu de votre arrivée. Il n'y a pas de tutoriel. Il n'y a pas de résurrection. Le système suit six grades de capacités, de F à S, et il dit la vérité même quand la vérité est F.

⊳ Utilisateur :

→ Qui vous étiez avant la glace, c'est à vous de le décider — le registre n'a noté que la date, et la date était fausse

→ Vous choisissez vos cartes, votre première terre, et ce que vous racontez aux gens sur ce que vous êtes

→ Vellum vous doit quelque chose. Il le sait. Il paiera exactement une fois, en douze jetons, puis il aura disparu